J'ai adopté une petite fille il y a 15 ans – Hier, elle m'a donné une enveloppe que son père lui avait laissée

Margaret pensait que le 18e anniversaire de sa fille serait simplement l'occasion de célébrer le chemin qu'elles avaient parcouru ensemble. Mais lorsqu'Alma lui a tendu une vieille enveloppe de son père, cela a ravivé un souvenir douloureux qui allait renforcer le lien qu'elles avaient mis des années à tisser.

Je me souviens encore du jour où je l'ai rencontrée.

Elle avait six ans, était assise sur une chaise en plastique dans un coin de la salle de jeux d'une agence d'accueil, et tenait un petit sac à dos délavé contre sa poitrine, comme si quelqu'un allait essayer de le prendre aussi.

La pièce était remplie d'objets lumineux censés donner aux enfants un sentiment de sécurité.

Elle m'a regardée comme certains adultes regardent les hôpitaux.

Comme si elle avait déjà pensé que rien de bon ne s'y passait.

Lorsque j'ai souri et que je me suis présentée, elle n'a pas souri à son tour.

Elle m'a juste demandé, très calmement, « Tu vas partir toi aussi ? ».

Je m'étais préparée à beaucoup de choses ce jour-là. La paperasse, les nerfs et les questions de l'assistante sociale. Cependant, je ne m'étais pas préparée à cela.

Je me souviens m'être accroupie devant elle et avoir dit : « Pas si j'ai quelque chose à dire à ce sujet. »

Elle m'a regardée fixement pendant une seconde, puis a détourné le regard comme si je n'avais pas le droit de dire une chose pareille.

Elle s'appelait Alma.

Trois mois plus tard, après des visites, des contrôles à domicile et de longues conversations avec des personnes qui avaient tout à fait le droit d'être prudentes, elle est rentrée à la maison avec moi.

Je pensais que la partie la plus difficile serait la logistique, comme le transfert de l'école, la nouvelle chambre et la routine. Je me trompais.

La partie la plus difficile était la confiance.

Alma n'a jamais fait de crises de colère. D'une certaine façon, je pense que cela aurait été plus facile. Elle était trop attentive et prudente pour cela.

Elle s'est déplacée dans ma maison comme une invitée qui s'attendait à ce qu'on lui demande de partir à tout moment.

Le premier soir, je lui ai montré la chambre que j'avais peinte en jaune pâle parce que l'assistante sociale avait dit qu'elle aimait les couleurs chaudes.

Elle s'est tenue dans l'embrasure de la porte et a demandé : « Ai-je le droit de défaire mes valises ? »

La question m'a frappé en pleine poitrine.

« Bébé », ai-je dit avant de pouvoir m'arrêter, « c'est ta chambre ».

Elle a tressailli, à peine, au mot « bébé », et j'ai tout de suite su qu'il ne fallait pas recommencer. Je me suis donc corrigée.

« Alma. C'est la tienne. »

Elle a acquiescé, est entrée et a posé son sac à dos sur le lit.

Ce sac à dos l'a accompagnée partout pendant près de deux ans.

Si nous allions à l'épicerie, elle le voulait dans le chariot.

Si elle regardait la télévision dans le salon, il était assis à côté d'elle. Si elle dormait, il était sur le sol à côté du lit, là où sa main pouvait l'atteindre.

J'ai demandé une fois ce qu'il y avait à l'intérieur.

Elle m'a répondu : « Mes affaires ».

Sa réponse était fermée, sans colère ni impolitesse.

Je l'ai donc laissée tranquille.

J'ai fait sa connaissance par morceaux.

Elle détestait qu'on la prenne dans les bras par derrière.

Elle dormait avec la lumière du placard allumée.

Elle mangeait tous les repas comme si elle s'attendait à ce que quelqu'un lui dise qu'elle n'avait pas le droit d'en prendre deux.

Et elle ne m'a jamais appelée « maman ». Pas une seule fois.

Au début, je me suis dit que ça n'avait pas d'importance. J'étais une femme adulte. Je n'avais pas adopté une enfant pour un titre. Je l'avais adoptée parce que je la voulais.

Parce que je l'ai aimée à une vitesse presque embarrassante. Parce que le mal que j'éprouvais chaque fois qu'elle paraissait incertaine dans ma maison était plus grand que ma fierté.

C'est pourquoi je n'ai jamais demandé ou suggéré le mot.

Je lui ai dit une fois, alors qu'elle avait environ huit ans et qu'un enfant à l'école lui demandait pourquoi elle m'appelait par mon prénom : « Tu peux m'appeler comme tu veux pour te sentir en sécurité. »

Elle a eu l'air soulagée quand je l'ai dit. Cela m'a dit tout ce que j'avais besoin de savoir.

Les années ont passé, et lentement, très lentement, elle m'a laissée entrer.

La première fois qu'elle s'est endormie sur le canapé, la tête sur mon épaule, je suis restée là pendant une heure parce que je ne voulais pas risquer de la réveiller.

La première fois qu'elle a pleuré devant moi, qu'elle a vraiment pleuré, c'est après qu'une fille de CM2 lui a dit que « adoptée signifie que tes vrais parents ne voulaient pas de toi. »

Alma est rentrée à la maison, est allée dans sa chambre, a fermé la porte et n'a rien dit.

Je lui ai laissé 20 minutes, puis j'ai frappé.

« Je peux entrer ? »

Silence.

Puis : « Très bien. »

Elle était assise par terre, le dos contre le lit, les genoux remontés.

Je me suis assise en face d'elle.

Finalement, elle a demandé : « Est-ce qu'ils n'ont pas voulu de moi ? »

Il n'y a pas de bonne réponse à cette question quand l'enfant qui la pose a déjà vécu suffisamment de choses pour soupçonner le pire.

Je lui ai donc dit la vérité aussi gentiment que possible.

« Je pense que parfois les adultes aiment leurs enfants et les laissent quand même tomber. Et parfois, les adultes sont brisés d'une manière que les enfants ne devraient pas avoir à payer. »

Elle a regardé ses mains. « Ça ne répond pas à la question. »

« Non », ai-je dit calmement. « Ça ne répond pas. »

Puis elle a dit quelque chose que je n'oublierai jamais.

« S'ils me voulaient, ils seraient restés. »

Je voulais argumenter. Je voulais lui dire que la vie était plus compliquée que cela. Mais pour une enfant, ce n'est souvent pas le cas. C'est le fait de rester qui compte.

J'ai donc traversé la pièce et je me suis assise à côté d'elle.

Au bout d'un moment, elle s'est penchée vers moi juste assez pour que nos épaules se touchent.

C'est ainsi que nous avons lentement construit le lien et l'amour entre nous.

À 13 ans, elle riait fort, claquait les armoires, portait mes pulls sans me demander mon avis et roulait des yeux comme si elle avait personnellement inventé l'adolescence.

À 16 ans, elle était plus grande que moi et parvenait toujours à paraître petite quand la vie lui faisait mal.

À 18 ans, elle était devenue le genre de jeune femme que je priais pour qu'elle devienne. Vive, drôle, intelligente et un peu têtue.

Mais elle ne m'a jamais appelée « maman ».

Mon nom dans sa bouche s'est adouci au fil des années. C'était une forme d'amour à part entière. J'ai appris à l'entendre.

Et puis hier est arrivé.

C'était son dix-huitième anniversaire, et j'ai un peu exagéré avec la fête parce que j'avais attendu cet âge avec une sorte d'émotion privée que je ne peux pas complètement expliquer.

Dix-huit ans, c'était comme une preuve. Elle a réussi. Nous avons réussi. À travers tout cela.

La maison était pleine à six heures. Ses amis étaient partout, la musique jouait trop fort, il y avait du gâteau sur mon bon plateau, et mon frère en était déjà à sa deuxième mauvaise blague sur le fait de se sentir vieux.

Alma était radieuse. Je sais que c'est un mot dramatique, mais il convient. Elle portait une robe vert foncé, de petits anneaux dorés et le genre de sourire qui n'apparaît que lorsqu'une personne se sent véritablement vue.

Je me tenais près de l'îlot de cuisine en train de remplir un bol de chips quand elle a tapoté son verre avec une fourchette.

La pièce est devenue silencieuse par vagues.

Alma a regardé autour d'elle, nerveuse tout à coup.

« Je déteste les discours », a-t-elle dit, ce qui a suscité un rire.

Puis ses yeux ont fixé les miens.

« Je voulais juste dire merci à tout le monde d'être là. Et... » Elle déglutit. « Je veux surtout remercier ma mère. »

Tout en moi s'est arrêté.

Pas ralenti, arrêté.

Je ne sais pas ce que mon visage a fait. Je sais juste que mon frère a émis un son étranglé depuis la salle à manger, et qu'une des amies d'Alma s'est immédiatement mise à pleurer, ce qui, honnêtement, ne m'a pas aidée à garder la tête froide.

Alma m'a regardée avec des larmes dans les yeux.

« Pendant longtemps », dit-elle, la voix instable, « j'ai pensé que si j'appelais quelqu'un comme ça, je trahissais quelqu'un d'autre. Ou que j'admettais que j'avais trop besoin de quelque chose. Je n'en sais rien. Mais tu as été ma mère dans tous les sens du terme pendant longtemps. »

J'ai mis une main sur ma bouche parce que c'était le seul moyen pour que je ne perde pas complètement les pédales devant 30 personnes.

Elle s'est alors dirigée vers moi. La salle était devenue si silencieuse que je pouvais entendre la glace se déposer dans le verre de quelqu'un.

Lorsqu'elle m'a rejointe, elle a sorti une petite enveloppe usée de son sac à main et l'a placée dans mes mains.

Le papier était jauni et les bords étaient mous.

« Mon père m'a donné ça quand j'avais six ans », dit-elle doucement. « Il m'a dit : 'Laisse la personne qui deviendra la plus importante dans ta vie l'ouvrir'. »

J'ai regardé fixement l'enveloppe.

Mes mains se sont mises à trembler si fort que j'ai dû poser le bol de chips avant de tout faire tomber.

« Alma... »

« Je n'ai jamais laissé personne y toucher », a-t-elle dit. « Ni les travailleurs sociaux, ni les parents d'accueil, ni les thérapeutes. Pas moi non plus. Je pensais que si je l'ouvrais trop tôt, cela signifierait quelque chose. Et je n'étais pas prête pour ce que c'était. »

La pièce autour de nous avait disparu. Il aurait pu y avoir un défilé dans le salon que je ne l'aurais pas remarqué.

Au recto de l'enveloppe, à l'encre bleue délavée, était écrit :

Pour la personne qui reste.

Cette phrase a failli me faire sortir de mes gonds.

J'ai levé les yeux vers elle. « Tu es sûre ? »

Elle m'a fait un tout petit signe de tête.

Alors je l'ai ouverte.

À l'intérieur se trouvait une lettre, pliée en trois tellement de fois que les plis commençaient à se fendre. Il y avait aussi une petite clé en laiton scotchée au dos.

J'ai déplié le papier avec soin.

L'écriture était désordonnée, comme si elle avait été écrite par quelqu'un qui essayait de terminer avant que le courage ne vienne à manquer.

Il était écrit :

Si vous lisez ceci, c'est que ma fille a trouvé quelqu'un qui est resté.

Tout d'abord, merci. Il n'y a pas de façon propre d'écrire ce qui va suivre, alors je ne vais pas essayer. Je m'appelle Ronald. Je suis le père d'Alma. Si elle vous a donné ça, c'est que vous comptez plus que je ne l'aurais jamais espéré.

Dès la deuxième ligne, je pleurais déjà.

J'ai continué à lire.

Je ne sais pas ce qu'on a dit à Alma à mon sujet. Peut-être rien de bon. Peut-être rien du tout. J'ai mérité une partie de ce qu'on lui a dit. J'écris ceci parce qu'elle mérite que quelqu'un lui dise la vérité, et que je ne me fais pas confiance pour être encore là ou assez courageux le moment venu.

J'ai dû m'arrêter et respirer.

La main d'Alma a trouvé la mienne et l'a serrée une fois.

Puis j'ai lu le reste.

Ronald a écrit que la mère d'Alma était morte quand Alma avait quatre ans. Après cela, il s'est effondré. Pas d'un seul coup, pas en un effondrement dramatique. Il s'est effondré par étapes ordinaires et laides. Il a perdu son travail et a commencé à boire.

Il a aussi commencé à prendre des pilules et à faire des promesses qu'il ne pouvait pas tenir. Il a écrit qu'au moment où il a compris à quel point les choses étaient devenues mauvaises, Alma avait appris à ne pas demander de choses parce qu'elle pouvait voir la réponse sur son visage avant qu'il ne la dise.

C'est alors qu'est arrivée la phrase qui a rendu toute la pièce de ma maison complètement immobile, parce qu'à ce moment-là, j'avais commencé à lire à haute voix sans en avoir l'intention.

Le jour où je l'ai laissée partir, elle a cru que je la quittais. En réalité, j'essayais de ne pas gâcher ce qui restait de sa vie.

Personne n'a bougé.

Pas un tintement de verre ou une toux. Rien.

Il a écrit qu'une assistante sociale lui avait donné une dernière chance en lui disant, très clairement, que s'il aimait vraiment sa fille, il devait arrêter de la faire vivre dans son effondrement.

Il a donc signé les papiers.

Non pas parce qu'il ne voulait pas d'elle, mais parce qu'il la voulait.

Cette différence m'a bouleversée.

Puis je suis arrivée à la partie qui expliquait la clé.

La clé ouvre un coffre à la banque Harbor Trust. Il est au nom d'Alma. Il n'y a pas de fortune dedans. Je n'étais pas ce genre d'homme. Mais c'est ce que j'ai pu empêcher de vendre, de voler ou de perdre. Le collier de sa mère. Quelques photos. Une cassette d'Alma riant quand elle avait deux ans. Quelques lettres que j'ai écrites quand j'étais assez sobre pour les penser.

J'ai levé les yeux vers Alma, mais elle regardait le sol en pleurant silencieusement.

J'ai continué à lire.

Si je ne deviens jamais sobre, dites-lui que je savais ce que j'étais. Dites-lui que rien n'est de sa faute. Dites-lui qu'elle était la meilleure chose que j'ai jamais tenue entre mes mains, et que je me suis éloigné parce que j'ai enfin compris que mon amour n'était pas suffisant pour l'élever en toute sécurité.

Puis la dernière partie :

Si elle vous laisse lire ceci, alors vous êtes la personne dont j'espérais l'existence. Celle qui a fait ce que je ne pouvais pas faire. Celle qui est restée assez longtemps pour qu'elle ait confiance. Merci d'avoir aimé ma fille. S'il vous plaît, ne la laissez pas grandir en croyant qu'elle a été abandonnée parce qu'elle ne suffisait pas. Elle a toujours été plus que suffisante. Je ne l'étais pas, c'est tout.

Il n'y a pas eu de signature. Juste :

— Ronald

Je ne sais pas combien de temps j'ai tenu cette lettre.

À un moment donné, Alma a prononcé mon nom.

J'ai levé les yeux.

Son mascara avait coulé. Elle avait l'air d'avoir dix-huit ans et six ans en même temps.

« Il y a plus », a-t-elle dit doucement.

« Qu'est-ce que tu veux dire ? »

Elle m'a tendu une note. Elle ne semblait pas faire partie de la lettre et était écrite de la main d'Alma.

Elle ne comportait que quelques lignes.

Il est mort trois ans après mon entrée dans le système. Overdose. Un ami avec lequel il se droguait me l'a dit quand j'ai eu 16 ans, et je n'ai jamais su quoi en faire.

Je pense que c'est à ce moment-là que tout est passé d'un discours d'anniversaire émouvant à quelque chose de beaucoup plus grand. Un chagrin qu'elle portait seule en secret depuis des années venait d'entrer dans la pièce et de s'installer entre nous.

J'ai touché son visage. « Tu savais ? »

Elle a hoché la tête.

« Depuis 16 ans ? »

Un autre signe de tête.

« Pourquoi tu ne me l'as pas dit ? »

Sa bouche tremblait. « Parce que je ne savais pas comment parler de lui sans me sentir déloyale envers toi. Et je ne savais pas comment t'aimer sans me sentir déloyale envers lui. »

Cette phrase m'a brisé le cœur d'une manière si spécifique que je ne pense pas m'en remettre un jour.

Je l'ai attirée en moi, et cette fois, elle n'a pas hésité. Elle s'est repliée dans mes bras comme si elle s'était maintenue par la seule force de sa volonté.

Dans mon épaule, elle a murmuré : « Je voulais que ce soit toi. »

J'ai resserré mes bras autour d'elle. « Quoi ? »

« La personne qui l'a ouverte », a-t-elle dit. « Je voulais que ce soit toi. Je crois que je voulais que ce soit toi depuis longtemps. »

Ça y est, c'est fait. J'en avais fini de faire semblant d'être posée.

La fête s'est terminée en douceur après cela. Les gens ont compris. Ses amis l'ont serrée dans leurs bras. Mon frère a emmené le gâteau dans la cuisine et a emballé des tranches que personne n'avait demandées. Quelques invités ont pleuré en partant. C'était ce genre de soirée.

Après le départ de tout le monde, Alma et moi nous sommes assises par terre dans le salon, la lettre entre nous et la clé en laiton sur la table basse.

Pendant un moment, nous n'avons pas parlé.

Puis elle a demandé : « Tu crois qu'il le pensait ? »

« Quelle partie ? »

Elle a baissé les yeux. « Qu'il me voulait. Qu'il m'aimait. Que me laisser partir, c'était pour lui une façon de me sauver, pas de se débarrasser de moi. »

J'ai répondu trop vite, parce que certaines vérités méritent l'immédiateté.

« Oui. »

Elle a serré ses lèvres l'une contre l'autre. « Tu ne le sais pas. »

« Je le sais, en fait. »

Elle m'a alors regardée, sceptique à la manière familière des adolescents.

J'ai dit : « Les gens égoïstes n'écrivent généralement pas de lettres pour remercier la personne qui a fait mieux qu'eux. Les égoïstes ne mettent pas de côté les seuls objets de valeur qu'ils possèdent et ne les gardent pas pour leur enfant. Les personnes égoïstes ne disent pas la vérité d'une manière qui les fait paraître pires. »

Les yeux d'Alma se sont à nouveau remplis.

J'ai continué, plus calmement maintenant. « Je pense que ton père t'aimait beaucoup. Je pense aussi qu'il était très malade. Les deux peuvent être vrais. »

Elle s'est couvert le visage de ses deux mains.

« Je déteste ça », dit-elle dans ses mains.

« Je sais. »

« Je déteste qu'il m'ait manqué. »

« Je sais. »

« Je déteste que tu m'aies manqué aussi, pendant des années, alors que tu étais juste là. »

Celle-là, je l'ai eue.

Je me suis rapprochée et j'ai dit : « Alma, écoute-moi. Aimer les personnes qui m'ont précédée ne m'enlève rien. Le fait qu'il me manque ne me trahit pas. M'appeler 'maman' n'efface ni lui ni ta mère. Les cœurs ne sont pas si bien rangés. »

Elle baissa lentement les mains.

« Je ne sais pas pourquoi j'ai attendu si longtemps. »

J'ai émis un petit rire. « Honnêtement ? Parce que tu aimes les drames. »

Cela l'a fait grogner malgré elle.

Puis elle s'est appuyée sur le canapé et a demandé : « Tu viens avec moi demain ? »

« Où ? »

« À la banque ».

Alors le lendemain matin, nous y sommes allées.

Harbor Trust était l'une de ces vieilles banques du centre-ville avec des sols en marbre et des gens qui parlent d'une voix douce comme si l'argent sursautait facilement. L'homme à l'accueil avait l'air troublé par la minuscule clé en laiton jusqu'à ce qu'un directeur plus âgé s'approche, jette un coup d'œil et dise : « Archives du coffre-fort ».

Apparemment, la boîte avait été payée d'avance pendant vingt ans.

On nous a fait entrer dans une pièce privée, et le directeur a posé une petite boîte en métal devant nous avant de nous laisser seules.

Alma m'a regardée. « Tu l'ouvres. »

« Non », ai-je répondu. « Nous l'ouvrons. »

À l'intérieur se trouvait exactement ce que Ronald avait promis.

Un fin collier en or avec un petit pendentif ovale.

Une pile de photographies maintenues ensemble par un élastique si vieux qu'il craquait quand Alma le touchait.

Trois lettres dans des enveloppes séparées marquées des âges de dix, quatorze et dix-huit ans.

Et une vieille cassette dans un boîtier transparent, étiquetée d'une écriture tremblante : Alma riant dans la baignoire — 2 ans.

Alma prit la cassette en premier.

Son visage a changé.

Pas de façon spectaculaire. Il s'est juste adouci d'une façon qui semblait presque douloureuse.

« Il a gardé ça ? »

Les photos étaient difficiles à regarder pour des raisons auxquelles je ne m'attendais pas. Il y avait Alma toute petite sur les épaules d'un homme. Alma, dans un manteau d'hiver en train de manger quelque chose au chocolat, et d'en porter la plus grande partie. Alma endormie sur un canapé avec sa main enroulée autour d'un des doigts de Ronald.

Il avait l'air fatigué, même sur les photos. Mince et un peu effiloché sur les bords. Mais quand il la regardait, il n'y avait pas d'erreur possible.

L'amour est difficile à simuler sur une photo.

Alma a pleuré pour le collier.

J'ai pleuré pour les photos.

Nous avons toutes les deux perdu la tête à cause de la cassette parce qu'aucune de nous n'avait de moyen de lire une cassette en 2026, ce qui semblait absurdement injuste.

« On va trouver un lecteur de cassettes aujourd'hui », a-t-elle dit en s'essuyant les yeux.

« Absolument », ai-je répondu.

De retour dans la voiture, elle tenait la lettre du 18e anniversaire sur ses genoux mais ne l'ouvrait pas encore.

« Tu peux attendre », lui ai-je dit.

Elle a hoché la tête. « Je sais. »

Puis, après un long silence, elle m'a dit : « Est-ce qu'il t'arrive de penser que deux choses peuvent être vraies et sembler impossibles ensemble ? »

« Constamment. »

Elle s'est retournée pour me regarder. « Je me sens triste pour lui. En colère contre lui. Reconnaissante envers lui. Et furieuse d'être reconnaissante. Et coupable de t'avoir fait attendre douze ans pour m'entendre t'appeler maman. »

J'ai traversé la pièce et lui ai pris la main.

« Ça me semble être la bonne chose à faire. »

Elle a ri à travers ses larmes. « C'est un tel gâchis. »

« C'est vrai. »

Puis elle a serré ma main et a dit, très doucement : « Maman ? ».

Je l'ai regardée.

Elle a souri un peu. « Je crois que j'aimerais continuer à t'appeler comme ça ».

Hier soir, après tout cela, nous nous sommes assises à la table de la cuisine pour manger des restes de gâteau d'anniversaire dans des bols parce qu'aucune de nous n'avait l'énergie nécessaire pour des assiettes.

Alma portait un de mes sweatshirts. Ses cheveux étaient mal attachés. Le collier en or était autour de son cou.

Elle avait l'air plus jeune comme ça. Plus douce.

Elle a tripoté son gâteau et a dit : « J'avais l'habitude de penser que le fait d'être adoptée signifiait que ma vie avait deux histoires distinctes. Avant toi et après toi. »

J'ai attendu.

Elle a dit : « Je ne le pense plus. »

« Qu'en penses-tu maintenant ? »

Elle m'a regardée pendant un long moment avant de répondre.

« Je pense que j'avais peut-être une histoire. Elle était juste brisée au milieu. Et hier m'en a rendu une partie. »

J'ai pensé à cette phrase toute la journée.

C'est peut-être ce qu'était vraiment l'enveloppe.

Pas seulement une lettre. Pas seulement un adieu d'un homme qui a manqué de temps.

Un pont.

Entre le père qui l'aimait mal et la mère qui l'aimait régulièrement.

Entre l'enfant qui s'attendait à ce que tout le monde parte et la jeune femme qui s'est enfin laissée aller à croire que quelqu'un était resté.

Je ne sais pas encore ce que nous trouverons dans les autres lettres. Nous avons décidé de les ouvrir quand elle sera prête. Pas en fonction de l'âge indiqué sur les enveloppes, mais en fonction de ce que son cœur peut supporter.

Ce que je sais, c'est qu'hier soir, avant de monter à l'étage, elle s'est arrêtée dans l'embrasure de la cuisine et m'a regardée.

« Bonne nuit, maman », a-t-elle dit.

C'était si décontracté et naturel, comme si le mot avait toujours été là.

Et pour la première fois en 12 ans, je n'ai pas entendu ce qu'il avait fallu pour en arriver là.

J'ai juste entendu ma fille.

Lorsqu'un enfant vous confie enfin la vérité qu'il porte depuis des années, laissez-vous la douleur de ce qui s'est passé avant créer une distance, ou l'accueillez-vous entièrement et l'aimez-vous encore plus complètement ?

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