Ma belle-sœur enceinte a fait de moi sa servante - j'ai joué son jeu jusqu'à ce qu'elle dépasse les bornes

Lorsque ma belle-sœur enceinte a décidé que j'étais sa servante personnelle, je me suis tue et j'ai joué le jeu. Mais quand mon propre frère m'a dit que je ne valais rien parce que je ne pouvais pas avoir d'enfants, tout a changé. C'est à ce moment-là que j'ai cessé d'être la victime et que j'ai commencé à planifier mon évasion.

Je m'appelle Liz et j'ai 35 ans. Jusqu'à il y a six mois, j'étais mariée à Tom. C'était un homme convenable qui me faisait rire et m'apportait du café au lit le dimanche matin.

Nous avions une belle maison avec une clôture blanche et des rêves de remplir les chambres supplémentaires avec le bruit des petits pieds.

Mais les rêves ne se réalisent pas toujours, n'est-ce pas ?

Nous avons essayé pendant quatre ans d'avoir un bébé. Quatre années douloureuses, pleines d'espoir et d'hormones. Chaque mois était une montagne russe d'anticipation suivie d'une déception écrasante.

Nous avons essayé des traitements de fertilité qui coûtaient plus cher que notre voiture. Nous avons changé notre régime alimentaire, pris des vitamines et même consulté des spécialistes dans trois États différents. J'ai suivi ma température, j'ai compté les jours et j'ai beaucoup prié.

Mais rien ne marchait.

Chaque fois que quelqu'un me demandait : "Quand allez-vous avoir des enfants ?" je voulais disparaître dans le sol.

Tom a d'abord été patient. Il m'a prise dans ses bras quand je pleurais. Il m'a dit que nous trouverions une solution ensemble. Il a dit toutes les bonnes choses.

Mais la patience a une date d'expiration, apparemment.

"Je ne peux plus attendre", a-t-il dit un mardi matin, sans même lever les yeux de son journal.

C'est comme ça.

Comme si j'étais un investissement raté qu'il était prêt à abandonner.

"Qu'est-ce que tu veux dire ?" J'ai demandé, même si je le savais déjà. Je l'avais vu venir depuis des mois dans la façon dont il évitait le contact visuel et tressaillait quand je le touchais.

"Je veux des enfants, Liz. De vrais enfants. Pas seulement l'idée d'en avoir." Sa voix était plate. "Je ne peux pas passer toute ma vie à espérer quelque chose qui n'arrivera jamais".

"Nous pourrions essayer l'adoption", ai-je murmuré.

Il m'a finalement regardé à ce moment-là, et ce que j'ai vu dans ses yeux a brisé quelque chose en moi dont je ne suis pas sûre qu'il guérira un jour.

"Je veux mes propres enfants", a-t-il dit. "Mon sang."

Six semaines plus tard, il était parti. Il avait emménagé avec sa secrétaire, qui était déjà enceinte de trois mois de son enfant.

Son héritage. La chose que je ne pouvais apparemment pas lui donner.

Je suis donc rentrée à la maison le cœur brisé auprès des seules personnes qui m'ont jamais vraiment aimée : mes parents.

Ils m'ont accueillie à bras ouverts, comme je savais qu'ils le feraient.

Ma mère a préparé mes repas préférés et n'a pas posé de questions quand j'ai pleuré sur le pain de viande. Mon père a réparé la serrure de la porte de ma chambre d'enfant et a fait semblant de ne pas remarquer que je restais à l'intérieur pendant des jours entiers.

À ce moment-là, je me sentais en sécurité.

Mais cette paix n'a duré que deux mois.

Ensuite, mon frère Ryan et sa femme enceinte Madison ont emménagé.

Ils rénovaient leur nouvelle maison à l'autre bout de la ville, m'ont-ils expliqué.

"Juste pour quelques semaines", a dit Madison avec ce doux sourire qu'elle arborait toujours quand elle voulait quelque chose. "Jusqu'à ce que la poussière retombe et que ce soit sûr pour le bébé".

Mes parents, toujours généreux, ont cédé leur chambre d'amis et leur ont dit qu'ils n'avaient pas à payer un centime.

Ils étaient de la famille, après tout.

Les premiers jours ont été faciles à gérer.

Ryan a aidé papa à travailler dans le jardin et Madison est restée seule, se plaignant de nausées matinales et de pieds enflés. Je pensais que nous pourrions tous coexister pacifiquement jusqu'à ce que leur maison soit prête.

Je me trompais.

Tout a commencé par de petites choses, comme c'est toujours le cas. Madison mentionnait qu'elle était fatiguée ou qu'il était difficile de rester debout pendant de longues périodes. Elle soupirait dramatiquement en regardant la vaisselle sale ou le lit défait.

Puis elle a fait comprendre qu'elle s'attendait à être traitée comme la royauté.

"J'ai besoin de quelque chose de sucré mais de salé", a annoncé Madison un matin, en se dandinant dans la cuisine alors que je mangeais tranquillement mes tartines. "Comme des crêpes au chocolat avec du bacon. Et du sirop chaud sur le côté. Pas versé. Sur. Le. Côté."

Elle s'est assise à la table de la cuisine et a allumé la petite télévision que mes parents gardaient sur le comptoir.

"Tu ne fais rien, c'est ça ?" dit-elle sans me regarder. "Tu peux préparer ça ?"

"Pardon ?"

"Tu vis ici gratuitement aussi, non ?" dit-elle en examinant son vernis à ongles comme si c'était la chose la plus importante au monde. "Aidons-nous les uns les autres".

Ce n'était que le début.

Chaque jour, Madison ajoutait quelque chose de nouveau à sa liste croissante de demandes.

Un jour, c'était une tourte au poulet maison "avec les petits pois choisis parce qu'ils me donnent la nausée". Un autre jour, elle a vu un plat de nouilles thaïlandaises aux cacahuètes sur TikTok et a décidé qu'elle devait absolument l'avoir, malgré le fait qu'il nécessitait des ingrédients que nous n'avions pas et un temps de préparation de deux heures.

J'ai cuisiné. Elle a critiqué.

"C'est trop salé", disait-elle en repoussant l'assiette de façon spectaculaire. "Le bébé n'aime pas le sel.

"Pourrais-tu recommencer ? Mais cette fois, tu pourrais mettre moins d'ail ? En fait, pas d'ail du tout. Ça me donne des brûlures d'estomac."

Viennent ensuite les corvées.

"Pourrais-tu passer l'aspirateur dans notre chambre pendant que tu y es ?" demande-t-elle un après-midi, en faisant un geste vers la chambre d'amis. "Mes chevilles sont tellement enflées que je peux à peine marcher. Oh, et peut-être essuyer les miroirs ? Je ne supporte pas les taches d'eau quand j'essaie de me préparer."

Je me suis tue. Je ne voulais pas faire de scène, alors j'ai fait tout ce qu'elle m'a demandé.

Je pensais que mes parents finiraient par intervenir, mais ils ne l'ont pas fait. Ils étaient trop occupés à se réjouir d'avoir leur future petite-fille sous leur toit.

Ils se sont extasiés devant le ventre grandissant de Madison et ont parlé avec enthousiasme des noms de bébé et des couleurs de la chambre d'enfant. Ils ne voyaient pas ce qui se passait derrière les portes closes lorsqu'ils étaient au travail ou en train de faire des courses.

Et mon frère Ryan ? Il n'a pas dit un mot.

Il se contentait de faire défiler son téléphone, d'acquiescer à tout ce que Madison disait et de marmonner de temps en temps un "merci" quand je leur apportais leurs plateaux repas personnalisés au lit.

Mais la goutte d'eau qui a fait déborder le vase est arrivée un jeudi à 2 h 30 du matin.

Madison a frappé à la porte de ma chambre comme si la maison était en feu. Le bruit m'a réveillée en sursaut et je suis sortie du lit en pyjama, le cœur battant la chamade.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" J'ai haleté en ouvrant la porte. "C'est le bébé ?"

Elle se tenait là, dans sa robe de chambre en soie rose, l'air parfaitement calme et complètement décomplexée par le fait qu'elle venait de me faire mourir de peur.

"J'ai besoin de chips à la crème aigre et aux oignons", a-t-elle dit. "Genre, maintenant. Le bébé les veut, et quand le bébé veut quelque chose, je dois le lui donner. Je sais que la station-service de la 5e rue est ouverte 24 heures sur 24. Tu peux y aller ? Je ne veux pas réveiller Ryan parce qu'il est grincheux quand il ne dort pas assez."

Je l'ai regardée fixement.

"Bonjour ? Tu y vas ou quoi ?" Elle a agité la main devant mon visage. "Le temps est plutôt important ici."

Je lui ai fermé la porte au nez.

Le lendemain matin, j'ai coincé Ryan dans la cuisine alors que Madison dormait encore de sa crise de manque de minuit.

"Il faut que je te parle", lui ai-je dit calmement. "Cette situation avec Madison devient complètement incontrôlable".

Il a levé les yeux de son bol de céréales, l'air déjà agacé que j'interrompe son petit déjeuner.

"Elle me traite comme sa servante personnelle", ai-je poursuivi. "Elle me fait préparer des repas élaborés, nettoyer ta chambre, faire ta lessive, et maintenant elle me réveille au milieu de la nuit pour faire des courses. Je ne peux plus faire ça, Ryan."

Il soupire lourdement et pose sa cuillère. "Écoute, Liz. Fais juste ce qu'elle demande, d'accord ? Ce n'est vraiment pas si difficile."

"Excuse-moi ?"

"Elle est enceinte", a-t-il dit. "Elle porte le seul petit-enfant de sang que maman et papa n'auront probablement jamais. Toi... eh bien... tu ne pourrais pas faire ça."

"Qu'est-ce que tu viens de me dire ?"

Il a haussé les épaules, complètement insensible à la dévastation qui se lisait sur mon visage. "C'est juste la vérité, Liz. N'en fais pas toute une histoire."

Je suis sortie de cette cuisine parce que je ne pouvais pas me faire confiance pour rester. Je ne pouvais pas respirer. Mon propre frère, la personne qui était censée m'aimer et me protéger, venait de me dire en termes clairs que j'étais inférieure. Que je ne valais rien. Parce que je ne pouvais pas donner à nos parents un petit-enfant. Parce que j'étais stérile.

J'ai pleuré dans le jardin pendant une heure, assise sur la vieille balançoire que papa avait construite quand Ryan et moi étions enfants. Je ne voulais pas que mes parents me voient m'effondrer.

Mais cette nuit-là, allongée dans mon lit d'enfant et fixant le plafond, j'ai pris une décision.

Je n'allais plus pleurer. Je n'allais pas mendier le respect dans la maison de ma propre famille. Et je n'allais pas rester les bras croisés pendant que quelqu'un utilisait sa grossesse comme une couronne et un sceptre pour régner sur tous ceux qui l'entouraient.

Alors, le lendemain matin, j'ai passé un coup de fil.

J'ai appelé mon amie Elise, qui travaille dans un centre communautaire local qui soutient les femmes qui vivent un divorce ou une transition importante dans leur vie. Elle connaissait toute mon histoire et avait déjà mentionné qu'elle connaissait quelqu'un qui avait besoin d'aide.

"Il y a cette charmante femme âgée qui s'appelle Mme Chen", a expliqué Elise. "Son mari est décédé l'année dernière et elle a besoin de quelqu'un pour l'aider à cuisiner et à faire un peu de ménage. C'est un emploi à temps partiel, avec hébergement, et elle paie très généreusement. Elle veut juste quelqu'un de gentil à la maison."

Elise m'avait déjà parlé de Mme Chen, mais je n'étais pas prête à l'époque. J'étais encore trop brisée.

Maintenant, je suis prête.

Ce soir-là, je me suis assise avec mes parents à la table du dîner après que Madison et Ryan se soient retirés dans leur chambre avec leurs plateaux-repas.

"J'ai trouvé un travail", ai-je dit calmement. "Il est assorti d'un logement. Je déménagerai la semaine prochaine."

Ils étaient surpris.

"Mon cœur, nous ne voulons pas que tu partes", a dit ma mère. "Tu es encore en train de guérir de tout ce qui s'est passé avec Tom. Tu ne dois pas te précipiter dans quoi que ce soit."

"Ça va aller, maman", ai-je répondu. "Je ne peux pas rester ici et me faire manquer de respect tous les jours. Ce n'est bon pour aucun d'entre nous."

Madison, qui avait apparemment écouté du haut de l'escalier, est descendue en rebondissant avec un énorme sourire.

"Je suppose que ça veut dire que j'ai la plus grande salle de bain maintenant !", a-t-elle gazouillé, planifiant déjà la façon de réarranger la maison à son goût.

Je n'ai pas répondu. Il n'y avait plus rien à dire.

J'ai emballé mes affaires tranquillement au cours des jours suivants.

Je n'ai pas claqué les portes, je n'ai pas piqué de crise et je n'ai pas fait de discours dramatiques. J'ai préparé un dernier dîner pour mes parents, exactement comme ils l'aimaient, puis je suis partie.

Trois semaines plus tard, j'ai appris par maman que Madison et Ryan devaient eux aussi quitter la maison. Apparemment, mes parents avaient enfin vu le vrai visage de Madison lorsqu'elle avait piqué une crise pour une omelette un peu froide et traité ma mère de "vieille femme inutile" qui ne savait pas cuisiner correctement.

Papa leur a demandé à toutes les deux de partir le lendemain.

Je n'étais pas là pour le voir, mais maman m'a appelée avec des larmes dans la voix.

"Nous sommes tellement désolés, chérie", a-t-elle dit. "Nous aurions dû voir ce qui se passait plus tôt. Nous aurions dû te protéger."

Je leur ai pardonné parce que je comprenais. Parfois, l'amour nous rend aveugles aux personnes auxquelles nous tenons le plus.

Et pour la première fois depuis des mois, assise dans la cuisine douillette de Mme Chen avec une tasse de thé et un travail qui me permettait de me sentir à nouveau utile, j'ai eu l'impression de pouvoir enfin respirer.

Si vous avez aimé lire cette histoire, en voici une autre une autre que vous pourriez aimer : Le système de points semblait assez innocent au début. Je pensais que c'était juste une façon pour M. Reinhardt de savoir qui lui rendait visite. Aucun d'entre nous n'a réalisé qu'il documentait méticuleusement chaque minute, chaque appel et chaque acte de gentillesse. Ce n'est que lorsque l'avocat a ouvert l'enveloppe que j'ai réalisé que ma vie était sur le point de changer à jamais.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés pour protéger la vie privée et améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie "telle quelle", et toutes les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les opinions de l'auteur ou de l'éditeur.