Mon voisin faisait de ma vie un enfer, alors j'ai décidé de l'espionner une nuit et j'ai découvert la vérité qui a laissé tout le voisinage en état de choc - Histoire du jour

Mon voisin m'a pourri la vie dès qu'il a emménagé, se faufilant la nuit, saccageant mon jardin, toujours à l'affût. Un soir, j'en ai eu assez... et ce que j'ai trouvé à l'intérieur de sa maison m'a stupéfiée.

Je n'avais pas défait ma valise.

Au début, je me suis dit que je resterais juste le temps de m'occuper des affaires de papa. Une semaine, peut-être deux. Sa chaise faisait toujours face à la fenêtre. Ses pantoufles étaient exactement là où il les avait laissées.

Je lui ai rendu visite tout le temps. Je pensais tout savoir. Mais il ne m'a jamais parlé de sa maladie. Il l'a cachée comme quelque chose de honteux. Et il n'y avait plus personne pour me demander si j'aurais dû le voir. Pas de frères et sœurs. Pas de mère. Juste moi.

"Tu n'as toujours pas déballé tes affaires, hein ?"

Mon voisin d'à côté, M. Harrison, m'a ramenée au présent avec son timing habituel. Il m'a tendu une tasse ébréchée et s'est installé dans la chaise grinçante à côté de la mienne.

J'ai essayé de sourire. "Non. Il s'avère que le chagrin se moque des horaires."

"Les pétunias non plus", dit-il en faisant un signe de tête vers le parterre de fleurs. "Je leur ai donné de l'ombre toute la semaine et ils ont quand même brûlé. Ma Margaret était comme ça aussi - belle, mais elle n'a jamais aimé qu'on s'occupe d'elle."

J'ai ri sous mon souffle.

M. Harrison était à moitié sourd, portait des chaussettes jamais assorties et avait l'habitude de comparer sa défunte femme à des plantes saisonnières. Mais il faisait un excellent thé et ne posait pas de questions difficiles.

La plupart des soirs, nous nous asseyions sous le porche pour siroter du thé et profiter du silence. Cette nuit-là n'était pas différente. Jusqu'à ce que les phares s'allument.

Une camionnette grise a tourné lentement dans notre rue et s'est arrêtée devant la vieille maison des Peabody. Elle était inoccupée depuis plus d'un an.

"Un nouveau voisin ?"

M. Harrison a plissé les yeux. "Je suppose que oui. C'est une drôle d'heure pour emménager. Personne ne déménage au coucher du soleil à moins d'avoir quelque chose à cacher. C'est un fait."

Le camion tourna au ralenti pendant quelques secondes avant que la porte ne s'ouvre. Un homme en est sorti. Grand, fort avec une casquette de baseball tirée vers le bas. Il portait un pantalon boutonné rentré dans un jean taille haute.

Il a attrapé un seul sac sur le siège passager, puis a tourné la tête et... nous a regardés directement. M. Harrison a fait un petit signe de la main.

"Besoin d'un coup de main, voisin ?"

Pas de réponse. Pas même un signe de tête. L'homme s'est retourné et est entré sans un mot. J'ai émis un rire silencieux.

"D'accord. C'était un peu effrayant."

"Il marche bizarrement."

"Quoi ?"

"Cette démarche. Trop... fluide. Trop lisse. Une démarche de femme, pas d'homme. Et la façon dont il a rentré sa chemise ? Ce n'est pas quelque chose que l'on voit sur un homme moyen."

J'ai souri, mais l'arrière de mon cou s'est hérissé. Il y avait quelque chose de bizarre chez lui.

"Il est étrange", dit M. Harrison. "Il vaut la peine de garder un œil sur lui.

J'ai regardé vers le porche sombre de l'autre côté de la rue. Ce que je n'ai pas vu... c'est à quel point mon étrange nouveau voisin me surveillait depuis le début.

***

Le lendemain matin, j'ai commencé par tracer une ligne de marc de café sur mon porche. Elle s'étendait de ma porte d'entrée jusqu'au bord des marches, comme si quelqu'un l'avait renversé volontairement.

"M. Harrison", ai-je appelé par-dessus la balustrade, "vous n'avez pas laissé tomber une demi-livre de café ici la nuit dernière, n'est-ce pas ?"

Il a levé les yeux de son tuyau d'arrosage et les a plissés.

"Non, sauf si j'ai commencé à jardiner en dormant avec de l'expresso."

Je lui ai adressé un sourire sec, puis j'ai jeté un coup d'œil de l'autre côté de la rue.

La maison des Peabody semblait aussi fermée et silencieuse que la veille. Les rideaux sont tirés. Pas de voiture. Pas de mouvement. Mais quelque chose en elle semblait... conscient. Comme si elle écoutait.

***

Le deuxième jour, le voisin avait pris l'habitude de balayer son porche.

Le son est venu comme une horloge - 6h02 précises. Tous les jours. Plus besoin d'alarme.

Mais ce n'est pas le son qui m'agaçait le plus. C'était la précision. L'obsession. Il balayait non seulement les marches, mais aussi sous les jardinières, derrière le tuyau d'arrosage, et même dans les coins étroits des poteaux de la rambarde.

"Aucun homme que je connais ne balaie comme ça", ai-je marmonné en buvant du thé.

"Peut-être qu'il est vierge", a proposé M. Harrison en souriant.

"Oh, voyons. Même un maniaque de la propreté ne balaie pas comme ça. C'est trop... délicat."

"Délicat ? Vous voulez dire féminin ?"

"Je n'ai pas dit ça."

"Vous n'aviez pas besoin de le dire." Il a fait un clin d'œil. "Je lis dans les pensées, vous vous souvenez ?"

"Vous ne pensez pas vraiment..."

"Que notre nouveau voisin est un espion travesti ? Non. C'est juste bizarre." Il a bu une gorgée de son thé et a ajouté : "Mais voyons. Il y a certainement quelque chose de plus."

"C'est plutôt que je ne connais même pas son nom ! Et oui, apparemment, il lave les rideaux. Et les suspend parfaitement droits. Qui fait cela ?"

M. Harrison se pencha.

"Dites-moi, vous avez senti ça ?"

"La lavande. Ou peut-être le gardénia ?" , ai-je dit, en baissant la voix. "Venant de sa clôture ce matin."

"Quel genre d'homme lave ses rideaux et utilise de l'adoucissant floral ?"

"Quel genre d'homme lave ses rideaux ?"

Soudain, quelque chose a retenti derrière nous. Nous nous sommes tous les deux retournés. C'était LUI ! Il se tenait juste après le portail, tenant un petit sac poubelle dans une main et affichant une mine renfrognée.

Nous avait-il entendus ?

"Bonsoir, voisin", dit M. Harrison en levant sa tasse de thé en guise de salut décontracté. "Voulez-vous vous joindre à nous pour une tasse ?"

L'homme renifla, puis haussa les épaules.

"Vous avez besoin de peindre votre clôture. Elle est écaillée. De votre côté."

Sa voix était dure et rauque, comme s'il était enrhumé... ou qu'il la forçait à être plus basse qu'elle ne le voulait.

Monsieur Harrison a répondu avant que je puisse le faire. "Oh, mais ce n'est pas mon côté, voisin. Ne perdez pas le sommeil pour ça."

L'homme n'a pas répondu. Il s'est juste retourné et, avec une force inutile, a tapé sur son couvercle de poubelle, comme s'il l'avait personnellement offensé. Puis il a disparu à l'intérieur.

"Un peu dramatique pour un homme, vous ne trouvez pas ?"

M. Harrison avala son thé plus bruyamment que d'habitude.

***

À partir de ce soir-là, mon voisin ne m'a plus adressé la parole. Jamais. Mais il m'a observé.

Je l'ai surpris une fois à travers les lamelles de mes stores. Il se tenait juste à sa fenêtre. Quand je l'ai regardé directement, il n'a pas bronché. Il a juste cligné des yeux. Lentement. Puis il a disparu derrière le rideau.

Plus tard dans la semaine, j'ai trouvé mon bac de recyclage renversé, son contenu éparpillé sur le trottoir. Un désordre passif-agressif de boîtes de céréales et de briques de thé.

"Cet homme a besoin d'un hobby", ai-je marmonné en balayant le papier et les boîtes de conserve cabossées.

"Ou d'un thérapeute", a dit M. Harrison en me tendant un couvercle de yaourt dévoyé.

Mais malgré tout le bruit, les habitudes bizarres, le balai, les ordures, les rideaux trop parfaits... je ne pouvais pas m'empêcher de penser à la façon dont IL bougeait. Comme quelqu'un qui essaie de devenir quelque chose. Et il y avait autre chose.

Ce jeudi soir, je suis restée sous le porche plus longtemps que d'habitude.

M. Harrison était rentré plus tôt à cause d'un genou douloureux, et je me suis assise seule, écoutant le bourdonnement des cigales sous la lumière orange du porche. Et puis... l'odeur m'a frappé. Elle était forte. Familière.

J'ai regardé en bas des marches et je l'ai vu !

Mes pots d'herbes fraîchement plantés. Jetés sur l'allée comme des ordures. Basilic, romarin, thym - tous mélangés dans un tas humide et boueux ! Les jardinières étaient fissurées. L'une d'entre elles était complètement brisée.

J'ai eu le souffle coupé.

Ces herbes n'étaient pas seulement une décoration. Ma petite joie quotidienne. Et quelqu'un venait de les piétiner. Puis j'ai vu SA fenêtre s'éclairer.

Une lueur chaude. Des rideaux à moitié tirés. Et elle était là !

Une silhouette de femme penchée tout près, riant de quelque chose. Elle a choisi un disque. La musique a commencé - quelque chose de vintage et de doux. Sinatra, peut-être. Je me suis figée.

Mon voisin a détruit mon jardin, et maintenant il reçoit une femme avec du vin et un disque ? Une petite soirée parfaite après avoir détruit la mienne ?

NON. Pas cette nuit-là.

J'ai traversé la rue, j'ai franchi son porche et j'ai frappé. La porte s'est ouverte en grinçant.

Je me suis préparée au regard froid, à la voix rauque, à la casquette tirée vers le bas. Mais ce n'était pas LUI.

C'était une FEMME !

Elle m'a regardé en clignant des yeux dans la lumière jaune du porche.

Des boucles sombres cachées sous un sweat à capuche. Pas de maquillage. Des yeux fatigués. Les mains crispées sur le cadre de la porte comme si elle allait la claquer à nouveau.

"Je cherche l'homme qui vit ici", dis-je lentement, même si quelque chose dans ma poitrine commençait déjà à se tordre.

"Il n'y a pas d'homme ici. Il n'y a que moi. Vous devez vous tromper."

Je me suis légèrement déplacée et je me suis penchée sur le côté, essayant d'apercevoir l'intérieur. Et tout à l'intérieur criait MAUVAIS.

Des rideaux en dentelle. Une étagère pleine de tasses à thé en porcelaine. Un plaid en tricot drapé sur le canapé. Le parfum - doux, floral, familier.

Tout indiquait qu'une femme vivait là ! Tout... sauf ce qui se trouvait sur le canapé.

Oh, mon Dieu.

Une chemise boutonnée. Un jean d'homme. Une casquette. Une perruque ! Brune, courte, coiffée exactement comme les cheveux de mon voisin. Je l'ai regardée fixement, les pièces s'emboîtant avec une lenteur écoeurante. Mon souffle s'est arrêté lorsque j'ai pointé du doigt.

"C'est... le sien. C'est sa... votre perruque."

La main de la femme s'est crispée sur la poignée de la porte, mais elle n'a pas répondu. J'ai fait un pas en avant.

"Vous m'avez observée ! Vous avez piétiné mes herbes. Vous m'avez regardée à travers les stores et vous avez agi comme si j'étais le problème..." J'ai encore pointé du doigt. "Et maintenant, je rentre et je trouve ça ?! Qu'est-ce qui se passe ?!"

Des pas résonnèrent derrière moi sur les marches du porche. M. Harrison apparaît dans le couloir, un peu essoufflé.

"Je vous avais dit d'attendre deux minutes", marmonna-t-il, avant d'élever la voix avec un sourire agréable. "Bonsoir, madame."

La porte s'est élargie en grinçant. D'autres chaussures raclèrent le bois à l'extérieur.

Les voisins. Exactement comme prévu.

Deux femmes de l'autre côté de la rue. Le jeune couple de la maison bleue. Mme Dalton, avec son chihuahua en écharpe, les yeux écarquillés de curiosité.

Je me suis tournée vers la femme dans l'embrasure de la porte. "Je les ai invités. Nous méritons tous de savoir qui est vraiment notre voisin."

La femme a fait un pas en arrière, le visage pâle.

"Elle a une perruque sur le canapé !", ai-je dit, plus fort que je ne le voulais. "Elle a fait semblant..."

Mrs. Dalton a sursauté. "C'est un costume ?"

"Est-ce qu'on vient de se faire embobiner par un voisin ?"

"Vous êtes dangereuse ?", a crié quelqu'un depuis le porche.

"Je ne suis pas dangereuse", dit la femme d'un ton ferme. Sa voix tremblait. "J'ai juste... J'ai besoin que vous partiez tous."

Personne ne bouge.

"C'est ma maison ! Et vous n'avez pas le droit..."

"Alors expliquez-moi. Parce que ça..." J'ai de nouveau désigné le canapé, "C'est la tenue de l'homme qui me tourmente depuis des semaines."

Elle m'a regardé droit dans les yeux. "Je vous expliquerai. Mais seulement à elle."

Personne n'a bougé.

"Ça va aller", ai-je finalement dit en jetant un coup d'œil à la foule. "Vraiment. Je vous dirai ce qu'elle a dit. Plus tard."

Lentement, avec des murmures et des regards, ils ont reculé. L'un après l'autre. Jusqu'à ce qu'il ne reste plus que M. Harrison devant la porte.

"Je vais juste... m'appuyer ici", dit-il en croisant les bras et en ne bougeant pas d'un pouce.

La femme expira.

"J'avais une fille", commença-t-elle son histoire. "Il y a des années."

"Et ?"

"On me l'a enlevée. J'en ai perdu la garde. J'ai eu... des problèmes."

J'ai senti ma poitrine se serrer.

"Pourquoi ?"

"Mon mari, son père, l'a tenue à l'écart. Il lui a raconté des mensonges. Il a dit que j'étais brisée. Dangereuse. Une ivrogne."

"Vous l'étiez ?", demande M. Harrison.

"Oui. Pendant un certain temps."

"Et maintenant ?"

"Je suis sobre depuis neuf ans. Mais à ce moment-là, il était trop tard. Elle ne voulait plus me voir. Ou... c'est ce qu'il a dit."

J'ai dégluti.

"Quand il est mort, je suis venue ici. Je savais que ma fille pourrait se montrer. Je ne savais pas ce qu'il lui avait dit. Je ne savais même pas si elle savait à quoi je ressemblais."

"Alors vous vous êtes déguisée ?"

"Je ne pouvais pas prendre le risque. Je ne voulais pas l'effrayer. Ou... me faire de faux espoirs."

M. Harrison la regarda fixement. "Alors pourquoi tout ce bruit ? Les ordures ? Les herbes ?"

"Je voulais la mettre en colère. Avoir de l'importance d'une manière ou d'une autre. Je ne savais pas comment l'atteindre autrement."

Une pause. Une longue pause. Puis, plus doucement : "J'ai pensé que si je devenais impossible à ignorer... peut-être qu'elle ressentirait quelque chose."

La pièce est restée immobile. Et puis elle l'a dit. La phrase qui a atterri comme une lame.

"Parce que te revoir, HALEY... m'a fait plus mal que je ne l'aurais cru. Tu étais... vivante. Bien. Heureuse. Sans moi."

Est-ce qu'elle vient de m'appeler...

Ce nom semblait étranger sur ses lèvres. Un petit rire aigu m'a échappé.

"Heureuse ? Tu crois que j'étais heureuse ? Tu crois que je suis passée à autre chose ? Je ne savais même pas que tu existais. MAMAN."

"Je ne savais pas si tu te souviendrais de moi."

"Je ne connaissais pas ton visage. Ta voix. Rien. Juste cette maison, et ce fichu balai à six heures du matin."

Je me suis légèrement tournée, essayant de respirer.

"Je t'ai détesté", ai-je chuchoté.

Et je ne savais pas si je voulais dire maintenant, ou après, ou pour toujours. Elle a cligné des yeux.

"Je me suis d'abord détestée moi-même."

Nous sommes restés en silence. Puis M. Harrison s'est éclairci la gorge.

"Je connaissais votre père, Haley. Il n'était pas cruel. Il avait juste peur. Il avait peur d'aggraver la situation. Que la ramener dans votre vie pourrait faire plus de mal que de bien."

Il a jeté un coup d'œil à la femme qui se tenait toujours en face de moi.

"Clara a essayé. Je pense que votre père le savait au fond de lui. Mais il ne savait pas comment réparer ce qui était cassé."

Clara. J'ai déglutis. Ce nom a heurté quelque chose dans ma poitrine.

Monsieur Harrison poursuit . "Je pense qu'il a toujours espéré que vous vous retrouveriez un jour. Et peut-être que maintenant, vous en avez enfin l'occasion."

Je n'ai pas tendu la main vers elle. Mais je n'ai pas reculé non plus.

Pour ce moment, c'était peut-être suffisant.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un.