Ma fiancée a jeté les cendres de ma mère décédée qui se trouvait dans une urne

J'ai conservé les cendres de ma mère pendant les trois années qui ont suivi son décès. J'avais demandé à ma fiancée de ne jamais toucher son urne. Mais dans sa hâte de rendre notre maison impeccable, ma fiancée a aspiré les cendres, les a jetées à la poubelle.

Ma mère Rosemary était mon soleil, ma lune, mes étoiles et tout ce qu'il y a entre les deux. Après sa mort, je sentais encore sa présence à travers l'urne qui contenait ses cendres. Jusqu'au jour où ma fiancée a décidé de « nettoyer » notre appartement, et où mon monde s'est à nouveau brisé.

L'air du soir était épais de souvenirs alors que je me tenais dans notre salon, touchant le cadre argenté qui contenait la photo préférée de maman.

Elle portait sa robe blanche préférée et souriait à l'appareil photo, ses yeux se plissant aux coins.

Cinq jours s'étaient écoulés depuis l'accident qui a tué maman, mais certains jours, la douleur me semblait aussi fraîche que le matin où j'ai reçu l'appel de l'hôpital.

« Hé, Christian », a appelé ma sœur Florence depuis le canapé. Elle avait emménagé après le décès de maman, et sa présence m'a aidé à remplir le vide qui résonnait dans mon cœur.

« Tu te souviens que maman disait toujours la bénédicité avant le dîner, même si nous ne faisions que manger des céréales ? ».

J'ai souri en passant mon doigt le long du cadre. « Oui, et tu te souviens qu'elle nous surprenait en train de manger des biscuits en cachette avant le dîner ? Elle essayait d'avoir l'air sévère mais finissait par rire à la place. »

« Mon Dieu, la façon dont elle mettait les mains sur les hanches », dit Florence en s'essuyant les yeux. « Comme si elle essayait vraiment d'être en colère contre nous. »

« 'Seigneur, donne-moi la force ! » avons-nous dit à l'unisson, imitant le ton exaspéré de maman, et pendant un instant, nous avons eu l'impression qu'elle était là, avec nous.

La porte d'entrée s'est ouverte, et ma copine Kiara est entrée, le pas hésitant. Elle était comme ça depuis la mort de maman, toujours à la périphérie de notre chagrin, ne sachant jamais comment intervenir.

« J'ai pris le dîner », dit-elle en tendant un sac à emporter. « Chinois. De l'endroit que tu aimes bien, Christian. »

« Merci », ai-je répondu froidement. Quelque chose avait changé entre nous depuis la mort de maman. C'était comme si un mur avait poussé là où il y avait une porte ouverte.

Deux semaines après l'enterrement, je suis rentré tôt du travail et j'ai trouvé Kiara en train de préparer une valise. La vue m'a arrêté net dans l'embrasure de la porte.

« Où vas-tu ? », ai-je demandé, même si la réponse était écrite dans chaque pliage soigneux des vêtements qu'elle plaçait dans le sac.

Elle n'a pas levé les yeux. « J'ai besoin de temps, Christian. Tout ça... tout ça... c'est trop. »

« Trop ? Ma mère est morte, Kiara. À quoi t'attendais-tu ? »

« Je ne sais pas comment t'aider ! » Elle a enfin rencontré mes yeux, les siens remplis de larmes. « Tu pleures tous les soirs. Tu passes des heures à regarder ses photos. Florence et toi n'arrêtez pas de parler de souvenirs auxquels je n'ai pas participé, et je me sens comme une étrangère dans ma propre maison. »

« Alors ta solution, c'est de partir ? Quand j'ai le plus besoin de toi ? »

« S'il te plaît, essaie de comprendre ... »

« Comprendre quoi ? Que ma petite amie depuis quatre ans ne peut pas supporter quelques semaines de chagrin ? Que tu préfères t'enfuir plutôt que de me soutenir ? »

« Ce n'est pas juste ! » Les mains de Kiara tremblent alors qu'elle plie une autre chemise. « Je fais de mon mieux ! Mais on dirait que tu mettras une éternité à passer à autre chose, Chris. »

« Ton mieux ? » Je lui ai pris la chemise des mains. « Ton mieux, c'est de faire tes valises pendant que je suis au travail ? Tu n'as même pas la décence de me dire en face que tu te préoccupes plus de toi que de moi... et de mon chagrin ? »

« J'allais t'appeler ... »

« Oh, c'est tellement mieux ! » J'ai jeté la chemise à travers la pièce. « Qu'est-il arrivé à 'je serai toujours là pour toi' ? Qu'est-il arrivé à 'nous sommes dans le même bateau' ? »

« Je ne suis pas équipé pour ça, Christian. Je ne peux pas être ce dont tu as besoin en ce moment. »

« Je ne t'ai jamais demandé d'être autre chose que présente, Kiara. Juste de t'asseoir avec moi, de me tenir la main, de me faire savoir que je ne suis pas seul. Mais je suppose que c'est trop demander, n'est-ce pas ? »

Elle a ramassé sa valise, les épaules tremblantes. « Je vais rester chez mon amie Shannon pendant un certain temps. Je t'enverrai un message. J'ai juste... J'ai besoin d'espace pour réfléchir à tout ça. »

« Comprendre quoi ? Comment être un être humain décent ? Vas-y, fuis. C'est ce que tu sais faire, n'est-ce pas ? »

Kiara est partie sans rien dire.

Florence a emménagé le lendemain, apportant avec elle le réconfort d'un chagrin et d'une compréhension partagés. Nous avons passé des soirées à regarder de vieux albums de photos, à pleurer ensemble et à rire aux souvenirs de la danse terrible et de la cuisine extraordinaire de maman.

« Elle aurait détesté ça », a dit Florence un soir, en faisant un geste vers les récipients de plats à emporter qui jonchaient notre table basse. Tu te souviens qu'elle disait que les fast-foods étaient « la cuisine du diable » ?

« Mais elle nous emmenait quand même au McDonald's après nos rendez-vous chez le médecin », ai-je ajouté en souriant à ce souvenir. « Elle disait que c'était des 'frites médicinales' ».

« Chris, Kiara a appelé ? »

« Non ! J'ai juste envoyé un texto. Tu sais, je suis resté avec elle pendant la maladie de son père, ses mauvais jours, tout. Et pourtant, je suis là, seul dans mon propre chagrin. J'avais besoin d'elle, mais peut-être qu'elle ne m'aimait pas assez. »

La seule façon dont Kiara me contactait était par des textos du genre « J'espère que tu vas bien ».

J'ai tapé et effacé « J'avais besoin de toi, Kiara ». Mais j'ai envoyé « Je me débrouille. Merci. »

Un mois après le départ de Kiara, elle m'a demandé de la rencontrer dans notre café habituel. Elle s'est assise en face de moi, l'air plus petit en quelque sorte, les mains enroulées autour d'un café au lait non consommé.

« Le petit ami de Shannon m'a confrontée hier », a-t-elle commencé en hésitant. « Il m'a traitée d'égoïste et de froide. Il a dit que je t'avais abandonnée quand tu avais le plus besoin de moi. »

Je suis restée silencieuse, la regardant se débattre avec les mots.

« Il avait raison », poursuit Kiara. « J'ai commencé une thérapie, Christian. Je veux être meilleure. Je veux apprendre à être là pour toi, même quand c'est difficile. Surtout quand c'est difficile. »

« Comment puis-je savoir que tu ne partiras pas à nouveau ? » J'ai demandé, la peur à vif dans ma voix.

« Parce que je t'aime », a-t-elle répondu en tendant la main à travers la table. « Et je suis en train d'apprendre que l'amour signifie rester, même quand ça fait mal. Même quand tu ne sais pas quoi dire ou faire. Je suis désolée d'avoir été un con. »

La vie s'est installée dans un nouveau schéma après cela. Kiara est revenue vivre ici, et trois ans plus tard, nous avons commencé à organiser notre mariage.

L'urne de maman est restée sur sa table spéciale dans le coin, entourée de ses photos et de son chapelet en plastique - celui qu'elle avait emporté partout, même à l'épicerie.

« Nous devrions diviser les cendres », ai-je suggéré à Florence un soir. « Tu pourrais en avoir la moitié. »

Elle a secoué la tête, touchant doucement l'urne. « Non, gardons-les ensemble. C'est ce que maman aurait voulu. »

J'ai acquiescé, les larmes me montent aux yeux en pensant à maman et à quel point elle me manquerait à mon mariage. J'avais déjà pris une décision : l'urne contenant ses cendres aurait une place spéciale au premier rang de l'église. Cela me donnerait l'impression que maman était là, qu'elle me bénissait alors que je franchissais cette étape importante de ma vie.

L'organisation du mariage occupait nos journées. Et Kiara semblait différente. Elle était plus présente et plus compréhensive.

Elle me tenait dans ses bras lorsque le chagrin la frappait de façon inattendue, écoutait les histoires sur maman sans bouger, et posait même parfois des questions sur elle.

Puis, l'appel de Florence est arrivé un mardi soir, trois jours seulement avant mon mariage. « Hé, Chris ? Je me demandais si je pouvais avoir le chapelet de maman. Celui en plastique ? J'ai trouvé une photo d'elle le tenant, et... »

« Bien sûr », dis-je en me dirigeant vers l'urne. « Laisse-moi juste... »

Les mots se sont tus dans ma gorge quand je l'ai ouverte. À l'intérieur, là où les cendres de maman auraient dû se trouver, se trouvait un sac Ziploc rempli de... DU SABLE ? Le chapelet était posé à côté, exactement là où je l'avais laissé il y a trois ans.

La porte d'entrée s'est ouverte et Kiara est entrée en portant des sacs de courses. Un coup d'œil à mon visage et le sien s'est vidé de ses couleurs.

« Qu'as-tu fait des cendres de maman ? » demandai-je.

Elle a posé les sacs lentement, les mains tremblantes. « Chéri, ce n'est pas ce que tu crois. Je ne l'ai pas fait intentionnellement... »

« Qu'as-tu fait, Kiara ? »

Un long silence s'ensuit. Puis elle avoue : « Je faisais le ménage pendant que tu étais au travail, il y a quelques mois. L'appartement avait besoin d'un grand nettoyage, et... »

« Et quoi ? »

« J'ai pris l'urne pour nettoyer la table et je l'ai fait tomber accidentellement. Elle s'est brisée. J'ai rapidement rassemblé les cendres dans un sac. Mais le sac s'est déchiré. Les cendres se sont répandues sur le tapis. I... J'ai paniqué. Je les ai aspirées et j'ai jeté les cendres dans la poubelle à l'extérieur. »

Mes genoux se sont dérobés. « Tu as aspiré les cendres de ma mère et tu les as jetées à la poubelle ? »

« Je ne savais pas quoi faire. J'ai pris du sable dans le parc voisin. J'ai trouvé une réplique de la même urne dans le magasin d'antiquités du centre-ville. Je l'ai remplie de sable. I... Je pensais que tu ne l'ouvrirais plus jamais. »

« Ne jamais l'ouvrir ? Tu pensais que je ne voudrais plus jamais voir les cendres de ma mère ? »

« J'essayais de nettoyer la maison. C'était juste un accident. »

« Nettoyer ? » J'ai claqué ma main contre le mur. « Ce n'était pas des moutons de poussière sous le canapé, Kiara ! C'était ma mère ! Le seul morceau physique d'elle qui me restait ! »

« Je suis désolée, Christian ! », a-t-elle sangloté. « Je n'ai pas réfléchi ! »

« Clairement ! » J'ai ramassé l'urne, la serrant contre ma poitrine. « Tu n'as pas réfléchi quand tu as décidé de « nettoyer » autour de la seule chose que je t'ai expressément demandé de ne jamais toucher. Tu n'as pas réfléchi quand tu as aspiré les restes de ma mère comme s'il s'agissait de saletés. Et tu n'as certainement pas réfléchi quand tu les as remplacés par du sable et que tu m'as menti en face pendant des mois ! »

« S'il te plaît, Christian, on peut arranger ça... »

« Arranger ça ? Comment veux-tu qu'on répare ça, Kiara ? Devrions-nous aller fouiller dans les poubelles ? Devrions-nous fouiller dans des sacs poubelles à la recherche des cendres de ma mère ? »

« Je ferais n'importe quoi... »

« As-tu au moins essayé, Kiara ? As-tu au moins essayé de récupérer quelque chose ? Ou as-tu simplement paniqué et couru chercher du sable dans le parc, comme tu le fais toujours quand les choses deviennent difficiles ? »

Son silence a rempli la pièce comme un poison.

« C'est ce que je pensais. » J'ai commencé à rassembler les photos de maman sur la table avant de déverser le sable de l'urne. « Tu sais ce qui est le plus grave ? J'ai vraiment cru que tu avais changé. Je pensais que toute cette thérapie et toutes ces promesses signifiaient quelque chose. Mais tu es toujours la même personne qui m'a quittée quand ma mère est morte. Tu fuis toujours les choses difficiles. »

« Notre mariage est dans trois jours. S'il te plaît... Je suis désolée. Ne me quitte pas. Où vas-tu, Christian ? »

« Loin de toi ! » J'ai attrapé mes clés et mes affaires. « Je ne peux même pas te regarder en ce moment. »

Avant de sortir, j'ai regardé en arrière, espérant stupidement un signe de regret. N'importe quoi qui montrerait qu'elle a compris ce qu'elle a fait.

Mais Kiara s'est contentée de fixer le sol, le visage indéchiffrable et déjà distant. Ma poitrine s'est serrée et le dernier espoir s'est envolé. Sans un mot de plus, j'ai tourné les talons et je suis partie, l'urne vide pesant lourd dans mes mains.

La chambre d'hôtel dans laquelle je me suis inscrite me semblait stérile et froide. Je me suis assise sur le bord du lit, les photos de maman étalées autour de moi. Mon téléphone bourdonnait continuellement de messages de Kiara, mais je ne pouvais pas me résoudre à les lire.

Comment le dirais-je à Florence ? Comment expliquer que le dernier morceau de notre mère a probablement été enterré dans une décharge ou emporté comme de la poussière parce que ma fiancée a traité ses restes comme de la saleté ?

À l'aube, j'ai fixé l'urne une dernière fois, réalisant qu'il ne me restait que le vide et la trahison.

Les choses ne seraient plus jamais les mêmes, et je ne savais pas si j'arriverais un jour à pardonner à ma fiancée. Peut-être que je ne le voulais pas. Peut-être que je ne pourrais jamais le faire. Mais au fond de moi, dans un coin de mon cœur, j'espérais que ma mère me pardonnerait.

J'ai pris le chapelet, sentant le plastique lisse et familier sous mes doigts.

« La nuit avant ton accident, tu nous as fait promettre, à Florence et à moi, de le garder en sécurité, maman. Tu as dit qu'il nous aiderait à trouver notre chemin quand nous nous sentirions perdues », ai-je murmuré, les larmes aux yeux.

« C'est peut-être pour cela que tu voulais que nous l'ayons. Parce que tu savais qu'un jour, nous aurions besoin de quelque chose de plus que tes cendres pour nous accrocher. »

J'ai serré le chapelet plus fort, me souvenant des paroles de maman : « L'amour n'est pas dans les choses que l'on garde, mon chéri. C'est dans les souvenirs que nous créons et le pardon que nous offrons. »

Je ne sais pas si je peux pardonner à Kiara. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois les cendres de maman aspirées dans le néant. Comment pardonner une chose pareille ?

Je suis sortie sur le bord de mer tout près. Les lumières de la ville s'estompaient à travers mes larmes tandis que je serrais l'urne vide et le chapelet contre ma poitrine. Une brise légère s'est levée, me rappelant que maman avait l'habitude de dire que le vent transportait des murmures du ciel.

« Je suis désolée, maman », ai-je dit en levant les yeux au ciel. « Je suis tellement désolée de ne pas avoir pu protéger tes cendres. Je n'avais qu'une seule mission : te protéger. Mais j'ai échoué. Mais je veux que tu saches... où que tu sois... que tu es toujours là avec moi. Dans chaque respiration que je prends, dans chaque souvenir que je garde, et dans chaque prière dont ces perles ont été témoins. Je t'aime, maman. Je t'aimerai jusqu'à mon dernier souffle et au-delà. S'il te plaît, pardonne-moi. »

Le vent a semblé m'envelopper comme l'une de ses chaleureuses étreintes, et pendant un instant, j'ai presque pu l'entendre murmurer : « Il n'y a rien à pardonner, ma chérie. Rien du tout. Je t'aime aussi. »

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