J'ai découvert que mon père trompe ma belle-mère - tout comme il a trompé ma mère décédée

J'avais dix ans quand j'ai perdu ma mère, et cela m'a brisé. Elle est morte quelques minutes après avoir découvert que mon père la trompait - un secret que j'avais gardé dans l'espoir de la protéger. Sept ans plus tard, je l'ai surpris en train de recommencer. Cette fois, je n'allais pas rester silencieuse et le regarder trahir ma belle-mère.

À dix ans, j'ai appris deux choses : les secrets détruisent les familles et le silence peut tuer. Je me souviens encore de l'après-midi où ma mère a découvert la liaison de mon père, 20 minutes seulement avant sa mort. Elle a regardé mon père avec un tel déchirement et une telle fureur que j'ai eu l'impression que son âme s'était brisée devant moi.

Ses mains tremblaient alors qu'elle tenait son téléphone, la lueur vive de l'écran illuminant son visage strié de larmes. "Qui est-elle, David ?" avait-elle demandé.

Mon père avait bégayé, le visage pâle. "Stella, je peux t'expliquer -"

"Expliquer QUOI ? Que tu m'as menti ? À nous ? C'est pour ça que tu rentres tard à la maison ? Toutes ces réunions de travail ? Depuis combien de temps, David ? Combien de temps ?"

Je me souviens être resté figé dans le couloir, agrippant le bord du mur comme si c'était la seule chose qui me tenait debout.

Elle avait découvert sa liaison par accident - un texte de sa maîtresse avait surgi alors que son téléphone était posé sur le comptoir. Le message disait : "Tu me manques déjà. Hier soir, c'était génial. J'ai hâte de te revoir". Je n'ai pas eu besoin de le lire deux fois pour comprendre ce qu'il signifiait.

Ce qui a aggravé la situation et m'a brisée, c'est que j'ai appris la liaison une semaine avant maman. J'ai entendu papa au téléphone un soir où je m'étais levée pour aller chercher de l'eau. Il ne chuchotait pas vraiment. Je me suis arrêtée dans le couloir, serrant mon verre.

"Tu me manques aussi," a-t-il dit en gloussant doucement. "Tu es la seule chose qui me permet de rester sain d'esprit ces jours-ci. Je t'aime, Sarah."

Mon cœur s'est effondré. Je ne savais pas quoi faire avec le mal qui se répandait dans ma poitrine. Le lendemain matin, je l'ai confronté. "Papa, qui est Sarah ?"

Ses yeux se sont écarquillés. "Mia, ce n'est pas ce que tu penses", avait-il dit, mais je pouvais voir la sueur perler sur son front et ses mains tremblaient lorsqu'il a attrapé mon épaule.

"Alors qu'est-ce que c'est ?" J'ai demandé, les larmes menaçant de couler. "Pourquoi lui as-tu dit que tu l'aimais ?"

Il s'est accroupi à mon niveau, sa voix tombant à un murmure désespéré. "Écoute-moi bien. Tu ne peux pas le dire à ta mère. Si tu le fais, ça va tout gâcher. Notre famille va s'effondrer. Tu ne veux pas ça, n'est-ce pas ?" Ses yeux, d'habitude si calmes, étaient suppliants.

À dix ans, je ne comprenais pas la manipulation, mais je comprenais la peur. Et à ce moment-là, j'étais terrifiée - par lui et par ce que la vérité pouvait faire. Je voulais le dire à maman, mais je ne pouvais pas. Pas encore. J'ai donc avalé la boule dans ma gorge et j'ai hoché la tête.

"D'accord," ai-je chuchoté.

Mais la vérité finit toujours par sortir, n'est-ce pas ? Une semaine plus tard, maman a trouvé le texto de sa maîtresse.

Elle lui avait crié dessus, sa voix résonnant dans la maison comme un coup de tonnerre. "Je t'ai TOUT donné, David ! Comment as-tu pu me faire ça ? À Mia ? Je te déteste..." Puis, encore plus fort : "Je te déteste."

Il l'a suivie alors qu'elle attrapait ses clés de voiture, ses paroles frénétiques. "Stella, attends, s'il te plaît. Ne pars pas. Parlons de tout ça..."

Mais elle ne s'est pas arrêtée.

Je suis restée dans l'embrasure de la porte, serrant mon lapin en peluche contre ma poitrine, pendant qu'elle claquait la porte et sortait de l'allée. J'avais tellement de peine pour maman.

Et 20 minutes plus tard, elle avait disparu. On m'a dit que sa voiture avait été heurtée par un camion alors qu'elle traversait le carrefour à toute allure.

Pendant des années, j'ai repensé à cet après-midi dans ma tête. J'ai blâmé papa. Je m'en suis voulu. Si je le lui avais dit plus tôt, peut-être qu'elle ne l'aurait pas découvert comme elle l'a fait. Peut-être qu'elle n'aurait pas été aussi en colère. Peut-être qu'elle aurait fait plus attention à la route.

Après la mort de maman, mon père s'est effondré. Il a cessé de se raser, de sourire et d'être l'homme qu'il avait l'habitude d'être. Je l'entendais pleurer la nuit quand il pensait que je dormais, murmurant son nom comme si c'était une prière qu'il ne méritait pas de prononcer.

Je voulais le haïr pour toujours. Mais la haine est lourde, et au bout d'un moment, elle a commencé à m'écraser. Alors je lui ai pardonné. Le pardon s'est fait morceau par morceau jusqu'à ce que la colère se transforme en quelque chose de plus doux... quelque chose comme de la pitié.

Quand j'avais 15 ans, il a épousé Diana, ma belle-mère. Elle n'avait rien à voir avec la femme avec laquelle il avait trompé maman, même si je n'ai pas vu Sarah, qui s'est avérée n'être qu'un nuage passager dans la vie de papa.

Diana était gentille et chaleureuse, le genre de personne qui se souvient de votre dessert préféré et qui vous borde dans votre lit quand vous vous endormez sur le canapé.

Je l'ai tout de suite appréciée. Pour la première fois depuis la mort de maman, j'ai pensé que nous pourrions peut-être aller bien. Peut-être que nous pourrions former une famille.

Mais j'aurais dû m'en douter.

Deux ans ont passé, et il y a quelques semaines, je me suis réveillée en entendant le doux clic de la porte d'entrée qui se fermait. Ma chambre était plongée dans le noir, à l'exception de la faible lueur de mon horloge numérique. Curieuse, j'ai jeté un coup d'œil par la fenêtre et j'ai vu papa se diriger quelque part dans l'obscurité.

"Où va-t-il à cette heure-ci ?" J'ai chuchoté, en me redressant dans mon lit.

J'ai essayé de me convaincre que ce n'était rien. Peut-être qu'il avait besoin d'air frais. Peut-être qu'il n'arrivait pas à dormir. Mais quelque chose me semblait anormal.

La nuit suivante, cela s'est reproduit. Et la nuit suivante. À chaque fois, le bruit de la porte qui se referme m'a fait frissonner.

Un matin, j'ai demandé à Diana ce qu'elle en pensait. "Sais-tu pourquoi papa s'en va toujours au milieu de la nuit ?"

Son visage s'est plissé de confusion. "Quoi ? Il est parti ? Non, je n'ai pas remarqué. Je suis tellement épuisée que je ne remarque rien la nuit !" Elle avait ri nerveusement, mais je n'ai pas manqué la lueur d'inquiétude dans ses yeux.

C'est là que j'ai compris. Quelque chose ne collait pas.

Un soir, j'ai décidé de suivre papa.

J'ai attendu d'entendre le bruit familier de la porte qui se ferme. Lentement, je me suis glissée hors du lit, mes pieds nus patinant contre le sol en bois frais. J'ai jeté un coup d'œil à travers les stores et je l'ai vu marcher dans la rue, les épaules voûtées comme s'il essayait de ne pas être vu.

Il ne s'est pas garé dans notre allée. Au lieu de cela, sa voiture se trouvait deux rues plus loin, cachée sous l'ombre d'un grand chêne.

"Pourquoi ferait-il ça ?" Je me suis murmuré à moi-même, mon pouls s'accélérant.

J'ai enfilé une paire de baskets, un pull et je l'ai suivi. L'air de la nuit était frais contre ma peau, et le silence du quartier me semblait assourdissant. Je suis restée assez loin derrière, me faufilant derrière les buissons et les voitures garées chaque fois qu'il jetait un coup d'œil par-dessus son épaule.

Mon cœur battait si fort que j'avais l'impression qu'il allait éclater. Finalement, il a atteint sa voiture. Je suis restée accroupie derrière une boîte aux lettres et je l'ai regardé sortir ses clés. Puis il s'est figé.

"Mia ?" a-t-il dit, sa voix tranchante traversant le calme de la nuit.

Je suis sortie de l'ombre, le visage brûlant de honte d'avoir été surprise. Il a dû me repérer dans le rétroviseur de la voiture. Ou peut-être mon ombre ?

"Qu'est-ce que tu fais ici ?" me demande-t-il en fronçant les sourcils. Sa voix était sévère, mais ses yeux trahissaient une lueur de panique.

"Qu'est-ce que je fais ?" J'ai répliqué. "Qu'est-ce que TU fais à sortir en cachette au milieu de la nuit ?"

Il s'est passé une main dans les cheveux, jetant un coup d'œil autour de lui pour s'assurer que personne d'autre ne le regardait. "Mia, retourne au lit", a-t-il dit, son ton s'adoucissant.

"Pas tant que tu ne m'auras pas dit où tu vas," ai-je dit en croisant les bras.

Il a soupiré, ses épaules se sont affaissées. "J'allais sur la tombe de ta mère," a-t-il dit à voix basse, en évitant mon regard.

"À deux heures du matin ?" J'ai haussé un sourcil.

"J'ai été occupé toute la journée, Mia", a-t-il dit. "C'est le seul moment où je peux y aller. C'est... paisible la nuit." Sa voix s'est légèrement fissurée, comme s'il retenait quelque chose de plus lourd.

Quelque chose dans son ton m'a fait hésiter. Il avait l'air réel... trop réel. Et mon cœur a vacillé. Mais quelque chose ne collait pas. Je veux dire, qui va dans un cimetière à deux heures du matin ?

"Très bien," ai-je marmonné en jetant un coup d'œil au sol. "Je rentre à la maison."

"Bien," dit-il rapidement en grimpant dans sa voiture. "Retourne te coucher. Et ne le dis pas à Diana. Il ne faut pas qu'elle s'inquiète pour ça, d'accord ?"

Je me suis retournée pour partir, me sentant en conflit. Mais au moment où j'ai fait un pas, un éclair de lumière a attiré mon attention. Le tableau de bord de sa voiture s'est éclairé, et j'ai vu un texto briller sur l'écran :

"J'attends déjà, bébé. Où es-tu ?"

Mon visage s'est vidé de son sang. J'avais l'impression d'avoir reçu un coup de poing dans l'estomac. J’ATTENDS ? BÉBÉ ?

Je me suis précipitée chez moi, mais je ne suis pas retournée me coucher. Au lieu de cela, j'ai attrapé les clés de ma voiture, mes mains tremblant en saisissant le volant. Mon esprit a été envahi par des milliers de pensées, aucune n'était bonne.

L'air frais de la nuit s'est infiltré à travers les vitres fendues tandis que je suivais la voiture de papa, en gardant une distance de sécurité. Mes phares sont restés éteints et je l'ai suivi prudemment, mon cœur battant de plus en plus fort à chaque virage qu'il prenait.

Au bout d'une vingtaine de minutes, il s'est arrêté sur le parking d'un hôtel chic du centre-ville. Je me suis garée un peu plus loin et je me suis affaissée dans mon siège en le regardant sortir de sa voiture. Mes jambes étaient comme de la gelée et j'ai agrippé la poignée de la porte, figée, alors qu'il se dirigeait vers l'entrée.

Puis je l'ai vue, ELLE.

Une jeune femme vêtue d'une robe rouge moulante est sortie du hall d'entrée. Elle semblait sortir d'un magazine - de longues jambes, des cheveux parfaits et un rire qui résonnait trop fort dans le calme de la nuit. Et elle l'a entouré de ses bras.

Je me suis figée. Mon estomac s'est douloureusement tordu comme si quelqu'un l'avait attrapé et essoré.

Il lui a rendu son étreinte.

C'était mon père. L'homme qui avait pleuré sur la tombe de ma mère. L'homme qui m'avait supplié de lui pardonner en me disant qu'il changerait. Et pourtant, il était là, en train de recommencer.

J'avais l'impression que ma poitrine s'effondrait. Ma respiration était courte et irrégulière. Je l'ai regardé jeter un coup d'œil autour de lui, ses yeux s'écarquillant nerveusement. Puis il lui a pris la main et l'a conduite à l'intérieur.

Je ne sais pas ce qui m'a pris, mais je les ai suivis. Je suis restée à bonne distance derrière eux, mes baskets silencieuses sur la moquette. Mon cerveau me criait d'arrêter et de rentrer chez moi, mais mes pieds ne l'écoutaient pas.

Lorsque j'ai atteint le couloir devant leur chambre, j'ai entendu leurs voix à travers la porte.

"Tu es magnifique ce soir," a dit mon père, son ton si doux qu'il m'a donné la chair de poule.

"Arrête", dit-elle en ricanant. "Tu ne fais que dire ça. Où est le collier de diamants que tu m'as promis, ma chérie ?"

Je me suis appuyée contre le mur, les larmes coulant silencieusement sur mon visage. Mes poings se sont serrés sur mes côtés, les ongles s'enfonçant dans mes paumes. Ce n'était pas un simple étranger. C'était mon père. Et il n'avait pas appris la moindre chose sur la loyauté.

J'étais livide. Comment avait-il pu tromper ma belle-mère ? Après TOUT ? Non, je n'allais pas faire deux fois la même erreur.

Les mains tremblantes, j'ai sorti mon téléphone et j'ai composé le numéro de Diana.

"Hé, Mia, qu'est-ce qui ne va pas ?" a-t-elle répondu, la voix groggy et teintée d'inquiétude.

"Peux-tu venir à l'hôtel Étoiles Brillantes au centre-ville ?" J'ai dit, ma voix se fissurant malgré tous mes efforts pour paraître calme.

"Quoi ? Qu'est-ce qui se passe ? Qu'est-ce qui se passe ? Qu'est-ce que tu fais là... ? Et, oh mon Dieu... où est ton père ? Il était là tout à l'heure..."

J'ai hésité, ma gorge s'est serrée. "Je t'expliquerai quand tu seras là. S'il te plaît, Diana. Fais-moi confiance. Tu dois venir. Et n'appelle pas papa. Tu comprendras pourquoi quand tu seras là. S'il te plaît... dépêche-toi."

Elle est restée silencieuse pendant un moment, et j'ai cru qu'elle allait raccrocher. Puis elle a soupiré. "D'accord. J'arrive."

Je me suis assise dans le hall, les genoux serrés contre ma poitrine, des larmes coulant sur mon visage. Ma poitrine se gonflait tandis que j'essayais de respirer malgré la douleur. J'avais l'impression que les murs se refermaient sur moi.

Lorsque Diana est arrivée en taxi, elle m'a tout de suite repérée. Ses yeux se sont écarquillés alors qu'elle se précipitait et s'agenouillait devant moi, ses mains agrippant mes épaules.

"Mia, qu'est-ce qui ne va pas ? Tu me fais peur. Qu'est-ce que tu fais ici ?" dit-elle, la voix tremblante. "Où est ton père ?"

J'ai pointé l'ascenseur du doigt, ma main tremblant. "Chambre 512", ai-je étouffé. "Il est là-haut. Avec elle."

Son visage est devenu pâle. "Qui ? Qu'est-ce que tu racontes ?"

"Tu sauras ce que je dis. Va dans la chambre 512."

Ses mains sont retombées sur ses côtés, et pendant un moment, elle m'a juste regardée, les lèvres entrouvertes d'incrédulité. Sans un mot de plus, elle s'est levée et s'est dirigée vers l'ascenseur, les épaules carrées.

Je l'ai suivie à quelques pas, mes jambes étant comme du plomb. Lorsque nous avons atteint la porte, Diana a frappé si fort que le son a résonné dans le couloir.

La porte s'est ouverte et il était là. Papa. Torse nu, désordonné et complètement abasourdi.

Son visage est devenu blanc quand il nous a vus. "D-DIANA ?! MIA ?!" balbutie-t-il. "Qu'est-ce que tu -"

"Épargne-moi ça", s'emporte Diana, la voix froide et tranchante. "Qu'est-ce que VOUS faites ici ? Et qui est... ELLE ?"

Sa maîtresse apparut derrière lui, le rouge à lèvres barbouillé et les cheveux légèrement ébouriffés. Les yeux de Diana papillonnèrent vers elle, et pendant un instant, son expression s'effrita. Ses lèvres tremblaient, sa respiration s'accélérait, mais elle ne laissa pas les larmes couler.

"Mia m'a tout raconté", dit-elle, la voix tremblante à la fois de colère et de douleur. "Comment as-tu pu me faire ça ? Après tout ce que j'ai fait pour toi ? Pour nous ?"

"Diana, je peux t'expliquer", a-t-il commencé, mais elle a levé une main.

"Je ne veux pas l'entendre", a-t-elle sifflé. "Tu en as déjà dit et fait assez. Je te faisais confiance. Mais tu as brisé plus que ma confiance aujourd'hui, David."

Une semaine s'est écoulée depuis cette nuit-là.

Diana et moi avons déménagé le lendemain. Je lui ai proposé de rester chez une amie pour qu'elle ait un peu d'espace, mais elle n'a pas voulu en entendre parler. "Tu es la seule personne en qui je peux avoir confiance en ce moment, Mia," m'a-t-elle dit.

Elle a été incroyablement gentille avec moi, elle m'a même remerciée de lui avoir dit la vérité. "Ça a dû être tellement dur pour toi," m'a-t-elle dit un soir, les larmes aux yeux. "Mais tu as fait ce qu'il fallait. Je ne l'oublierai jamais."

Mon père n'a cessé d'appeler et d'envoyer des textos après que Diana lui a envoyé les papiers du divorce. Chaque message est le même : "Je suis désolé. Parle-moi, s'il te plaît. Laisse-moi t'expliquer. J'ai fait une erreur. :("

Mais je n'ai pas répondu. Certaines erreurs sont tellement impardonnables et dévastatrices que tu ne pourras jamais les reprendre... ou les oublier.