J'ai reçu une invitation à mon propre mariage, sauf que je suis mariée et heureuse depuis cinq ans — Histoire du jour

Un bouquet d'un admirateur secret. Une invitation à un mariage avec mon nom dessus. Le seul problème ? Je suis déjà mariée, et très heureuse. Mais quand ma sœur a quitté la ville et que cette étrange enveloppe est arrivée, j'ai su que quelque chose n'allait pas... et je devais découvrir ce que c'était.

Tout a commencé avec un bouquet.

Pas n'importe quel bouquet, mais un bouquet composé de roses rouges à longue tige, de lys blancs délicats et d'un nuage de gypsophile qui maintenait le tout.

Le genre de bouquet qui emplit la pièce d'un parfum si doux qu'il ressemble à une promesse que vous n'avez pas demandée.

Je me tenais dans la cuisine, en train d'éplucher des pommes pour faire une tarte. Le genre que Tom préfère : avec beaucoup de cannelle et une pâte épaisse. Ma sœur jumelle Grace était déjà là depuis trois jours.

Elle était venue me rendre visite, comme elle le faisait toujours lorsqu'elle avait besoin de s'éloigner de la ville, du travail, de ses efforts pour donner un sens à sa vie.

Je ne lui ai plus posé de questions. Je lui ai juste préparé du thé et laissé la fenêtre de la chambre d'amis ouverte pour qu'elle puisse respirer.

La sonnette a retenti, forte et soudaine.

Je me suis essuyé les mains dans un torchon et j'ai ouvert la porte d'entrée. Un jeune homme se tenait là, vêtu d'un polo noir avec le logo d'un fleuriste brodé sur la poitrine.

Il tenait un grand bouquet enveloppé dans du papier de soie et noué avec un ruban argenté.

« Pour Lena », a-t-il dit avec un sourire, « de la part d'un admirateur secret ».

Avant que je puisse parler, Grace est apparue derrière moi, s'appuyant sur mon épaule. Ses yeux se sont illuminés. « Oooh... qui t'envoie des fleurs ? »

J'ai pris lentement le bouquet et j'ai jeté un coup d'œil à la petite carte blanche glissée parmi les fleurs.

Je ne connaissais pas le nom. L'écriture était soignée, comme si quelqu'un avait fait beaucoup d'efforts pour impressionner.

« Merci, mais je ne peux pas accepter cela », ai-je dit en rendant le bouquet à l'homme. « Veuillez le rapporter. »

Il haussa les sourcils, mais acquiesça poliment et s'éloigna.

De retour à l'intérieur, Grace m'a suivie dans la cuisine, les bras croisés.

« Attends... tu refuses ce genre d'attention ? Sérieusement ? Et s'il était riche ? Beau ? Peut-être même les deux ? »

J'ai haussé les épaules et je suis retournée à mes pommes.

« Peut-être. Mais ce n'est pas le mien. Et j'ai déjà un homme qui me prépare mon café tous les matins et me tient la main quand je pleure. »

Grace plissa le nez. « Ton mari porte des chaussettes trouées et répare les robinets qui fuient pour s'amuser. »

Je lui souris. « Exactement. C'est ça, l'amour. »

Elle leva les yeux au ciel, mi-sérieuse, mi-amusée. Puis elle se tut. Pendant quelques longues secondes, elle était là, debout, à regarder par la fenêtre le jardin, observant le vent agiter les fleurs.

« Je ne comprends pas », a-t-elle dit finalement. « Tu as la même routine, le même homme, depuis quoi... douze ans ? Tu ne te sens jamais petite ? »

J'ai secoué doucement la tête. « Ça me semble stable. Et réel. Ça ne brille peut-être pas, mais ça me soutient quand j'en ai besoin. »

Grace n'a rien dit après ça. Elle s'est simplement retournée vers le couloir, le sourire effacé.

Ses épaules se sont légèrement affaissées. Je pouvais le voir dans sa démarche, dans la façon dont elle portait cette douleur en elle. Ce désir pour quelque chose qu'elle n'avait pas encore trouvé.

Et alors qu'elle disparaissait dans le couloir, j'ai cru l'entendre murmurer : « Ça doit être agréable. »

Grace est partie le lendemain matin. Le soleil était encore bas, la lumière à l'extérieur pâle et endormie.

Elle se tenait près de la porte d'entrée avec sa petite valise, déjà habillée et prête à partir. Elle m'a serrée très fort dans ses bras, plus fort que d'habitude, et plus longtemps que je ne m'y attendais.

« Merci pour tout, Lena », dit-elle d'une voix chaleureuse mais calme. « Tu as tellement de chance dans la vie. »

Je l'ai regardé, essayant de lire sur son visage. Ses yeux étaient doux, peut-être même un peu tristes, mais elle sourit et se détourna avant que je puisse lui poser la moindre question.

« À bientôt », ajouta-t-elle, puis elle disparut.

Les semaines passèrent. Les feuilles commencèrent à jaunir. La vie continuait à suivre son rythme lent et paisible. Je préparais de la soupe, cuisais du pain, pliais le linge.

Tom me faisait encore du café tous les matins, et nous parlions encore de petites choses le soir, comme l'arbre qui perdait ses feuilles en premier et si nous devions réparer la clôture arrière avant l'hiver.

Puis, un jeudi, je suis sortie pour vérifier la boîte aux lettres, ne m'attendant à rien d'autre qu'à des factures et des publicités pour l'épicerie.

Mais elle était là — une enveloppe qui n'avait rien à faire là. Papier épais. Couleur ivoire. Garniture dorée. Mon nom écrit d'une main soigneuse sur le devant : Lena Collins.

J'ai froncé les sourcils. Quelque chose me tordait l'estomac.

Je suis retournée dans la cuisine, je me suis assise à la table et je l'ai ouverte.

À l'intérieur se trouvait une invitation à un mariage.

« Nous avons le plaisir de vous inviter au mariage de Lena Collins et Wesley Moore. Ce dimanche, à l'hôtel Fairview Gardens. »

Je l'ai lue une fois. Puis une deuxième fois. Mes mains sont devenues froides.

C'était mon nom. Mais je ne connaissais pas le marié. Et j'étais déjà mariée.

Tom est entré par la porte arrière à ce moment-là, s'essuyant les mains avec un chiffon provenant du garage. Il a vu mon visage et s'est arrêté net.

« Tout va bien ? » a-t-il demandé gentiment.

Je l'ai regardé, le cœur battant.

« Je viens d'être invitée... » J'ai fait une pause, essayant encore de comprendre moi-même. « À mon propre mariage. »

Il a cligné des yeux. « Tu es sûre que ce n'est pas une erreur ? »

« Je ne pense pas », ai-je murmuré. Mes doigts ont agrippé le bord de la table.

Au fond de moi, je savais que ce n'était pas une blague. Ce n'était pas un accident.

Et j'avais le sentiment – qui me serrait la gorge – de savoir qui pouvait être derrière tout ça.

L'hôtel ressemblait à quelque chose tiré d'un de ces magazines de mariage de rêve. Des chaises blanches alignées en rangs parfaits.

Des rubans de satin doux flottaient dans la brise. Des pétales de roses étaient éparpillés comme si quelqu'un avait versé de la romance directement sur le sol.

Une harpe jouait doucement sous une arche couverte de fleurs, les notes flottant dans l'air comme dans un conte de fées.

Mais pour moi, ce n'était pas un conte de fées.

Je suis arrivée en avance, le cœur battant si fort que je pouvais presque l'entendre par-dessus la harpe. Mes paumes étaient humides.

Je portais un long manteau gris, même si le soleil était chaud, et des lunettes de soleil sombres qui me donnaient l'impression de me cacher.

Parce que, d'une certaine façon, c'était le cas. Je ne savais pas dans quoi je m'embarquais, mais je savais que ce n'était pas bien.

Et puis je l'ai vue.

Grace.

Vêtue de blanc.

Elle se tenait sous l'arche à côté d'un grand homme aux cheveux blond-sable et au sourire qui disait qu'il croyait en tout ce qu'il avait.

Ma poitrine s'est serrée.

Grace a ri, la tête rejetée en arrière, comme elle le faisait quand nous étions enfants et que nous chassions les lucioles dans le jardin. Il s'est penché et l'a embrassée sur la joue.

Elle a rougi, rayonnant comme une jeune mariée qui pensait avoir tout ce qu'il lui fallait.

Je me suis approchée, lentement. J'avais l'impression que mes pieds pesaient une centaine de kilos.

Grace s'est retournée. Dès qu'elle m'a vu, son sourire s'est évanoui. Son corps s'est raidi. Son bouquet s'est abaissé comme s'il était soudain devenu trop lourd.

« Lena », a-t-elle sifflé en marchant rapidement vers moi. « Que fais-tu ici ? »

« Je pourrais te poser la même question », ai-je répondu d'une voix basse mais ferme. « Tu vas épouser quelqu'un en utilisant mon nom ? »

Elle a regardé par-dessus son épaule, puis m'a regardé à nouveau. Ses yeux étaient remplis de panique. « S'il te plaît, pas ici. Pas maintenant. »

Je ne répondis pas. Je ne pouvais détacher mon regard de l'homme qui se tenait près de l'arche. Il m'aperçut et s'approcha, toujours aussi souriant.

« C'est ta sœur ? » demanda-t-il à Grace, ses yeux m'observant avec un intérêt discret.

Grace se figea pendant une demi-seconde. Puis, après avoir pris une rapide inspiration, elle a répondu : « Oui. Voici... Grace. Ma sœur. »

Je ne dis rien.

Je n'en avais pas besoin.

Parce qu'au fond de moi, je connaissais déjà la vérité. Elle avait utilisé mon nom. Ma vie.

Elle n'essayait pas seulement de prendre un nouveau départ.

Elle essayait de devenir moi.

La cérémonie n'était plus qu'à quelques minutes.

Les invités étaient assis en rangs bien ordonnés sous l'arche de fleurs. Certains chuchotaient, d'autres feuilletaient les petits programmes imprimés sur leurs genoux.

Le doux bourdonnement d'une musique classique résonnait dans le jardin, un air lent et régulier qui donnait à ce moment l'impression d'être plus grand que nature.

Tout le monde attendait la mariée.

Grace se tenait juste derrière l'arcade, à l'abri des regards. Elle serrait son bouquet si fort que ses doigts étaient devenus blancs.

Ses épaules tremblaient sous la dentelle de sa robe.

« Je ne voulais pas que ça aille aussi loin », murmura-t-elle, sans vraiment me regarder.

« Il a vu ta photo une fois... celle que tu gardes sur le frigo. J'ai dit que j'étais toi, juste pendant une minute. Je ne savais pas qu'il allait marcher. »

Je l'ai fixé, le cœur serré. « Tu aurais pu dire la vérité. »

Elle se mordit la lèvre. « Il t'aimait bien. Ou peut-être qu'il m'aimait bien, mais seulement parce que j'agissais comme toi. Et je ne voulais pas perdre ça. Pas cette fois. »

« Tu n'as pas besoin d'être moi pour être aimée, Grace, dis-je doucement. Tu es suffisante telle que tu es. »

Elle baissa les yeux vers le sol. « J'étais juste fatiguée. Fatiguée d'être celle qui reste sur le carreau. Celle que personne ne choisi »

« Personne n'a dit que tu n'étais pas assez bien. »

« Je voulais juste ressentir ce que tu ressens », dit-elle, la voix brisée. « Être aimée. Être choisie. »

Je tendis la main et pris ses mains tremblantes. « Alors laisse-le te choisir. Pas moi. Pas une version de moi. La vraie Grace. »

Ses yeux rencontrèrent les miens, pleins de peur. « Et s'il ne le fait pa »

« Alors tu t'en iras en sachant que tu as été honnête. Et peut-être que ça fera mal. Mais au moins, ce ne sera pas un mensonge. On ne peut pas construire pour toujours sur quelque chose de faux. »

La musique reprit, plus forte cette fois.

Les invités se retournèrent sur leurs chaises, les yeux rivés sur l'allée.

Grace prit une profonde inspiration. Elle acquiesça d'un signe de tête, à peine perceptible.

Puis elle s'avança.

Elle marchait lentement, un pied devant l'autre, le bouquet serré contre sa poitrine. Wesley souriait depuis l'autel, ignorant ce qui allait se passer.

Au moment où le célébrant ouvrait la bouche pour parler, Grace se retourna et leva la main.

« Attendez », dit-elle d'une voix claire. « Avant de commencer, je dois vous dire qui je suis vraiment. »

On aurait pu entendre une mouche voler.

Grace se tenait au bout de l'allée, son bouquet tenu à bout de bras, les mains tremblantes. Ses yeux étaient rivés sur Wesley, grands ouverts et remplis d'une émotion brute et sincère.

« Je m'appelle Grace », dit-elle d'une voix douce mais ferme. « Je ne suis pas la femme que vous croyez. »

Des murmures parcoururent l'assemblée. Le sourire de Wesley s'estompa pour laisser place à la confusion, puis se transforma en quelque chose qui ressemblait davantage à de l'incrédulité.

« J'ai menti », poursuivit-elle, la voix tremblante, puis de plus en plus ferme.

« Je t'ai dit que j'étais quelqu'un d'autre. Je t'ai dit que j'étais Lena, ma sœur. Je pensais que tu l'aimais. Alors j'ai essayé de devenir elle. Mais je ne peux plus continuer ainsi. Pas comme ça. »

Wesley cligna lentement des yeux. Le monde autour de lui semblait s'être arrêté.

« Tu n'es pas Lena ? » demanda-t-il, d'une voix aussi douce qu'un souffle.

Elle secoua la tête. « Non. Je m'appelle Grace. »

Le silence se prolongea.

Puis, quelque chose dans le visage de Wesley s'adoucit. Il ne cria pas. Il ne s'éloigna pas.

Il sourit. Juste un peu. Juste assez.

« Alors recommençons », dit-il.

Ma poitrine se serra. Je n'avais pas réalisé que je retenais mon souffle jusqu'à ce moment-là.

Les gens regardaient autour d'eux, ne sachant pas s'ils devaient applaudir ou partir. Puis quelqu'un commença à applaudir, et lentement, les autres suivirent.

Plus tard, j'ai retrouvé Grace dans le jardin. Elle avait retiré ses chaussures, sa robe traînait dans l'herbe, recouverte de brins verts et de rosée.

« Tu avais raison », m'a-t-elle dit d'une voix plus légère. « Je me sens mieux dans ma peau. »

Je l'ai prise dans mes bras. « Ce sera toujours le cas. »

Le ciel au-dessus de nous brillait doucement du soleil couchant, comme si le monde poussait enfin un soupir de soulagement.

Peut-être que leur amour grandirait. Peut-être pas.

Mais au moins, maintenant, il avait un véritable point de départ.

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Ce récit est inspiré des histoires du quotidien de nos lecteurs et rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont fournies à titre d'illustration uniquement.