J'ai reçu une invitation à mon propre mariage, le problème c'est que je suis heureuse en ménage depuis cinq ans - Histoire du jour

Un bouquet d'un admirateur secret. Une invitation au mariage avec mon nom dessus. Le seul problème ? Je suis déjà mariée, et heureuse de l'être. Mais quand ma sœur a quitté la ville et que cette étrange enveloppe est apparue, j'ai su que quelque chose n'allait pas... et je devais découvrir quoi.

Tout a commencé par un bouquet.

Pas n'importe quel bouquet - le genre avec des roses rouges à longues tiges, des lys blancs doux et un doux nuage d'haleine de bébé qui tient le tout ensemble.

Le genre qui remplit la pièce d'un parfum si doux qu'il ressemble à une promesse que tu n'as pas demandée.

J'étais dans la cuisine, en train d'éplucher des pommes pour une tarte. Celle que Tom préfère : cannelle extra, croûte épaisse. Ma sœur jumelle Grace était en visite depuis trois jours déjà.

Elle est venue comme elle l'a toujours fait lorsqu'elle avait besoin d'une pause dans la ville, dans son travail, dans ses efforts pour que sa vie soit bien remplie.

Je n'ai plus posé de questions. Je me suis contentée de faire du thé et de laisser la fenêtre de la chambre d'amis ouverte pour qu'elle puisse respirer.

La sonnette de la porte a retenti, forte et soudaine.

Je me suis essuyé les mains sur un torchon et j'ai ouvert la porte d'entrée. Un jeune homme se tenait là, vêtu d'un polo noir avec le logo d'un magasin de fleurs cousu sur la poitrine.

Il tenait un gros bouquet enveloppé dans du tissu et noué avec un ruban argenté.

"Pour Lena", a-t-il dit en souriant, "de la part d'un admirateur secret".

Avant que je puisse parler, Grace est apparue derrière moi, s'appuyant sur mon épaule. Ses yeux se sont illuminés. "Oooh... qui t'envoie des fleurs ?"

J'ai pris le bouquet lentement, j'ai jeté un coup d'œil à la petite carte blanche glissée dans les fleurs.

Je ne connaissais aucun nom. L'écriture était soignée, comme si quelqu'un avait essayé très fort d'impressionner.

"Merci, mais je ne peux pas accepter ça", ai-je dit en rendant le bouquet à l'homme. "S'il vous plaît, rendez-les-moi."

Ses sourcils se sont levés, mais il a hoché la tête poliment et s'est éloigné.

De retour à l'intérieur, Grace m'a suivie dans la cuisine, les bras croisés.

"Attends... tu refuses ce genre d'attention ? Sérieusement ? Et s'il est riche ? Beau ? Peut-être même les deux ?"

J'ai haussé les épaules et je suis retournée à mes pommes.

"C'est possible. Mais il n'est pas à moi. Et j'ai déjà un homme qui me fait du café tous les matins et qui me tient la main quand je pleure."

Grace a froncé le nez. "Ton mari porte des chaussettes trouées et répare les robinets qui fuient pour le plaisir".

Je lui ai souri. "Exactement. C'est ça l'amour."

Elle a roulé des yeux, en plaisantant à moitié. Puis elle s'est tue.

Pendant quelques longues secondes, elle est restée là, à fixer le jardin par la fenêtre, à regarder le vent tirer sur les fleurs.

"Je ne comprends pas", dit-elle finalement. "Tu as la même routine, le même homme, depuis quoi... douze ans ? Tu ne trouves pas que c'est petit ?"

J'ai secoué la tête doucement. "Je secoue doucement la tête. Et réel. Il ne brille peut-être pas, mais il me tient quand j'en ai besoin."

Grace n'a rien dit après ça. Elle s'est juste retournée vers le couloir, son sourire s'est estompé.

Quelque chose dans ses épaules s'est un peu affaissé. Je pouvais le voir dans sa démarche - la façon dont elle portait ce mal en elle. Ce désir de quelque chose qu'elle n'avait pas encore trouvé.

Et alors qu'elle disparaissait dans le couloir, j'ai cru l'entendre se murmurer à elle-même : "Ça doit être bien".

Grace est partie le lendemain matin. Le soleil était encore bas, la lumière extérieure pâle et endormie.

Elle se tenait près de la porte d'entrée avec sa petite valise, déjà habillée et prête à partir. Son étreinte était serrée - plus serrée que d'habitude - et s'est attardée plus longtemps que je ne m'y attendais.

"Merci pour tout, Lena", dit-elle, la voix chaude mais calme. "Tu as une vie tellement chanceuse".

Je l'ai regardée, essayant de lire sur son visage. Ses yeux étaient doux, peut-être même un peu tristes, mais elle a souri et s'est détournée avant que je puisse demander quoi que ce soit.

"À bientôt", a-t-elle ajouté, puis elle est partie.

Les semaines ont passé. Les feuilles ont commencé à jaunir. La vie a continué à avancer à son rythme lent et paisible. J'ai préparé de la soupe, fait du pain, plié du linge.

Tom me faisait encore du café tous les matins, et nous parlions encore de petites choses le soir, comme l'arbre qui perdait ses feuilles en premier et si nous devions réparer la clôture arrière avant l'hiver.

Puis, un jeudi, je suis sortie pour vérifier la boîte aux lettres, ne m'attendant à rien d'autre qu'à des factures et des publicités pour l'épicerie.

Mais elle était là - une enveloppe qui n'avait rien à faire là. Papier épais. Couleur ivoire. Garniture dorée. Mon nom écrit d'une main soigneuse sur le devant : Lena Collins.

Je fronce les sourcils. Quelque chose me tordait l'estomac.

Je suis retournée dans la cuisine, je me suis assise à la table et je l'ai ouverte.

À l'intérieur se trouvait une invitation au mariage.

"Nous vous invitons joyeusement au mariage de Lena Collins et de Wesley Moore. Ce dimanche, à l'hôtel Fairview Gardens."

Je l'ai lue une fois. Puis encore une fois. Mes mains se sont refroidies.

C'était mon nom. Mais je ne connaissais pas le marié. Et j'étais déjà mariée.

Tom est entré par la porte de derrière juste à ce moment-là, s'essuyant les mains avec un chiffon du garage. Il a vu mon visage et s'est arrêté dans son élan.

"Tout va bien ?" a-t-il demandé gentiment.

J'ai levé les yeux vers lui, le cœur battant.

"Je viens d'être invitée..." J'ai fait une pause, essayant encore de comprendre moi-même. "À mon propre mariage."

Il a cligné des yeux. "Tu es sûre que ce n'est pas une erreur ?"

"Je ne pense pas", ai-je murmuré. Mes doigts se sont agrippés au bord de la table.

Quelque chose au fond de ma poitrine me disait que ce n'était pas une blague. Ce n'était pas un accident.

Et j'ai eu le sentiment - qui m'a serré la gorge - de savoir qui pouvait être derrière tout ça.

L'hôtel ressemblait à quelque chose tiré d'un de ces magazines de mariage de rêve. Des chaises blanches alignées en rangs parfaits.

Des rubans de satin doux flottaient dans la brise. Des pétales de roses étaient éparpillés comme si quelqu'un avait versé de la romance directement sur le sol.

Une harpe jouait doucement sous une arche couverte de fleurs, les notes flottant dans l'air comme dans un conte de fées.

Mais pour moi, ce n'était pas un conte de fées.

Je suis arrivée en avance, le cœur battant si fort que je pouvais presque l'entendre par-dessus la harpe. Mes paumes étaient humides.

Je portais un long manteau gris, même si le soleil était chaud, et des lunettes de soleil sombres qui me donnaient l'impression de me cacher.

Parce que, d'une certaine façon, c'était le cas. Je ne savais pas dans quoi je m'embarquais, mais je savais que ce n'était pas bien.

Et puis je l'ai vue.

Grace.

Vêtue de blanc.

Elle se tenait sous l'arche à côté d'un grand homme aux cheveux blond-sable et au sourire qui disait qu'il croyait en tout ce qu'il avait.

Ma poitrine s'est serrée.

Grace a ri, la tête rejetée en arrière, comme elle le faisait quand nous étions enfants et que nous chassions les lucioles dans le jardin. Il s'est penché et l'a embrassée sur la joue.

Elle a rougi, rayonnant comme une jeune mariée qui pensait avoir tout ce qu'il lui fallait.

Je me suis approchée, lentement. J'avais l'impression que mes pieds pesaient une centaine de kilos.

Grace s'est retournée. Dès qu'elle m'a vu, son sourire s'est évanoui. Son corps s'est raidi. Son bouquet s'est abaissé comme s'il était soudain devenu trop lourd.

"Lena", a-t-elle sifflé en marchant rapidement vers moi. "Qu'est-ce que tu fais ici ?"

"Je pourrais te poser la même question", ai-je dit, la voix basse mais posée. "Tu te maries avec quelqu'un qui utilise mon nom ?"

Elle a regardé par-dessus son épaule, puis de nouveau vers moi. Ses yeux sont remplis de panique. "S'il te plaît, pas ici. Pas maintenant."

Je n'ai pas répondu. Je ne pouvais pas détacher mes yeux de l'homme qui se tenait près de l'arche. Il m'a remarquée et s'est approché, son sourire toujours éclatant.

"C'est ta sœur ?" a-t-il demandé à Grace, ses yeux m'étudiant avec un intérêt tranquille.

Grace s'est figée pendant une demi-seconde. Puis, dans un souffle rapide, elle a dit : "Oui, c'est... Grace. Ma sœur."

Je n'ai pas parlé.

Je n'en avais pas besoin.

Parce qu'au fond de moi, je connaissais déjà la vérité. Elle avait utilisé mon nom. Ma vie.

Elle n'essayait pas seulement de prendre un nouveau départ.

Elle essayait de devenir moi.

La cérémonie n'était plus qu'à quelques minutes.

Les invités étaient assis en rangs bien ordonnés sous l'arche de fleurs. Certains chuchotaient, d'autres feuilletaient les petits programmes imprimés sur leurs genoux.

Le doux bourdonnement d'une musique classique résonnait dans le jardin, un air lent et régulier qui donnait à ce moment l'impression d'être plus grand que nature.

Tout le monde attendait la mariée.

Grace se tenait juste derrière l'arcade, à l'abri des regards. Elle serrait son bouquet si fort que ses jointures étaient blanches.

Ses épaules tremblaient sous la dentelle de sa robe.

"Je ne voulais pas que ça aille aussi loin", a-t-elle chuchoté, en me regardant à peine.

"Il a vu ta photo une fois... celle que tu gardes sur le frigo. J'ai dit que j'étais toi, juste pour une minute. Je ne savais pas qu'il tomberait dans le panneau."

Je l'ai regardée fixement, le cœur serré. "Tu aurais pu dire la vérité."

Elle s'est mordu la lèvre. "Il t'aimait bien. Ou peut-être qu'il m'aimait bien, mais seulement parce que j'agissais comme toi. Et je ne voulais pas le perdre. Pas cette fois."

"Tu n'as pas besoin d'être moi pour être aimée, Grace", ai-je dit doucement. "Tu te suffis à toi-même."

Elle a baissé les yeux vers le sol. "J'étais juste fatiguée. Fatiguée d'être celle qui est laissée pour compte. Celle que personne ne choisit."

"Personne n'a dit que tu n'étais pas assez bien."

"Je voulais juste me sentir comme toi", dit-elle, la voix craquelée. "Aimée. Choisie."

J'ai tendu la main et pris ses mains tremblantes. "Alors laisse-le te choisir. Pas moi. Pas une version de moi. La vraie Grace."

Ses yeux ont rencontré les miens, pleins de peur. "Et s'il ne le fait pas ?"

"Alors tu t'en iras en sachant que tu as été honnête. Et peut-être que ça fera mal. Mais au moins, ce ne sera pas un mensonge. Tu ne peux pas construire pour toujours sur quelque chose de faux."

La musique s'est à nouveau emballée, plus fort cette fois.

Les invités se sont retournés sur leurs chaises, les yeux rivés sur l'allée.

Grace a pris une grande inspiration. Elle a hoché la tête une fois, à peine.

Puis elle s'est avancée.

Elle a marché lentement, un pied devant l'autre, le bouquet serré contre sa poitrine. Wesley a souri depuis l'autel, ne sachant pas ce qui allait se passer.

Au moment où l'officiant a ouvert la bouche pour parler, Grace s'est retournée et a levé la main.

"Attendez", dit-elle, la voix claire maintenant. "Avant de commencer, je dois vous dire qui je suis vraiment".

On aurait pu entendre une épingle tomber.

Grace se tenait à l'avant de l'allée, son bouquet tenu bas, ses mains tremblantes. Ses yeux se sont fixés sur Wesley, larges et pleins de quelque chose de brut et d'honnête.

"Je m'appelle Grace", dit-elle, d'une voix douce mais posée. "Je ne suis pas la femme que vous pensez que je suis".

Des halètements ont parcouru les invités. Le sourire de Wesley s'estompa pour laisser place à la confusion, puis se transforma en quelque chose de plus proche de l'incrédulité.

"J'ai menti", poursuit-elle, la voix tremblante, puis plus ferme.

"Je vous ai dit que j'étais quelqu'un d'autre. Je t'ai dit que j'étais Lena, ma sœur. Je pensais que tu l'aimais bien. Alors j'ai essayé de devenir elle. Mais je ne peux plus faire ça. Pas comme ça."

Wesley cligna lentement des yeux. Le monde autour de lui semblait s'être arrêté.

"Tu n'es pas Lena ?" demanda-t-il, aussi calme qu'un souffle.

Elle a secoué la tête. "Non. Je suis Grace."

Le silence se prolongea.

Puis quelque chose dans le visage de Wesley s'est adouci. Il n'a pas crié. Il ne s'est pas éloigné.

Il a souri. Juste un peu. Juste assez.

"Alors recommençons à zéro", a-t-il dit.

Ma poitrine s'est serrée. Je n'avais pas réalisé que j'avais retenu ma respiration jusqu'à ce moment-là.

Les gens regardaient autour d'eux, ne sachant pas s'ils devaient applaudir ou partir. Puis quelqu'un s'est mis à applaudir, et lentement, les autres ont suivi.

Plus tard, j'ai trouvé Grace dans le jardin. Elle n'avait plus de chaussures, sa robe traînait dans l'herbe, ramassant des bouts de vert et de rosée.

"Tu avais raison", a-t-elle dit, la voix plus légère. "Je me sens mieux en étant moi."

Je l'ai entourée de mes bras. "Ce sera toujours le cas.

Le ciel au-dessus de nous brillait doucement avec le coucher du soleil, comme si le monde relâchait enfin son souffle lui aussi.

Peut-être que leur amour grandira. Peut-être pas.

Mais au moins maintenant, il avait un vrai point de départ.

Dites-nous ce que vous pensez de cette histoire et partagez-la avec vos amis. Elle pourrait les inspirer et illuminer leur journée.

Si vous avez aimé cette histoire, lisez celle-ci : Six mois après notre mariage, j'ai senti que nous nous éloignions l'un de l'autre. Un voyage surprise était mon dernier espoir. Mais lorsqu'une directrice d'hôtel froide a tout gâché, je l'ai suivie et j'ai découvert un secret qui a changé la façon dont je la voyais, elle et mon mariage. Lisez l'histoire complète ici.