Ma belle-fille a jeté la plupart de mes ustensiles de cuisine, je lui ai donc fait comprendre les conséquences de ses actes

On dit qu'on ne connaît vraiment quelqu'un qu'après l'avoir hébergé chez soi. Après deux semaines d'absence, je suis revenue dans une maison que je reconnaissais à peine, et où ma belle-fille s'était installée beaucoup trop confortablement.

Vous connaissez ce sentiment de gêne lorsque quelque chose ne va pas, mais que vous n'arrivez pas à mettre le doigt dessus ?

C'est ce que j'ai ressenti à la seconde où j'ai mis les pieds dans ma cuisine après deux semaines d'absence. Mon mari et moi avions pris une pause bien méritée dans notre maison de campagne — juste nous deux, pas de téléphone, pas d'agitation. Mais avant de partir, nous avons proposé à notre fils et à sa femme, Natalie, un petit deal sympa.

« Faites comme chez vous », leur avais-je dit. « Prenez soin de la maison pendant notre absence. »

Oh, comme je regrette ces mots !

La lumière frappait les comptoirs, et je me souviens avoir pensé : Est-ce que quelqu'un a mis en scène cette pièce pour une annonce immobilière ? C'était... trop propre. Trop dépouillée.

Je me suis tournée vers mon mari.« On a laissé ça comme ça ? »

Il a regardé autour de lui, perplexe. « Où est le pot à cuillères en bois ? Le bloc à couteaux ? »

La panique a commencé à fleurir dans ma poitrine. J'ai laissé tomber mon sac de week-end là, dans l'entrée, et j'ai sprinté vers les tiroirs. L'un après l'autre. Vides. Les armoires ? Nues. Même le tiroir à bric-à-brac avait disparu. Chaque casserole, chaque poêle, les plateaux de cuisson que j'ai utilisés pour faire les biscuits de Noël pendant vingt ans — tout avait disparu. Effacés comme s'ils n'avaient jamais existé.

Le pire ? La louche de ma mère. La vieille poêle en fer que nous avons reçue en cadeau de mariage. Le bol à mélanger ébréché que j'utilisais tous les dimanches matin. Des reliques familiales, chacune contenant un souvenir.

« Natalie », ai-je sifflé, en montant déjà les escaliers.

Je l'ai trouvée affalée sur mon lit en robe de chambre, faisant défiler son téléphone comme si l'endroit lui appartenait.

« Oh ! Tu es rentré tôt », a-t-elle gazouillé.

Je n'ai pas perdu de temps. « Où sont mes ustensiles de cuisine ? »

Elle n'a même pas sourcillé. « Oh. Je les ai jetés. »

J'ai cligné des yeux. « Tu... quoi ? »

« Ils étaient en mauvais état. Tout rayés et vieux. Honnêtement, c'était un peu dégoûtant. Je ne pouvais pas cuisiner dans cette cuisine. Ne t'inquiète pas, je t'ai acheté une nouvelle poêle antiadhésive. Elle est rose. »

Rose.

Je l'ai fixée du regard, stupéfaite et sans voix.

« Et, a-t-elle ajouté, tu avais tellement de désordre. Tu me remercieras. »

Du désordre ? J'ai serré les dents et j'ai esquissé un sourire. « Merci... pour le service rendu. »

Mais dans ma tête, un plan était déjà en train de se former.

Elle voulait une cuisine plus propre ? Elle allait avoir droit à un nouveau départ, c'est sûr. Mais pas comme elle l'avait prévu.

Le lendemain matin, j'ai préparé des crêpes.

Natalie a à peine levé les yeux de son téléphone alors qu'elle les dévorait d'un coup de fourchette. « Tu n'as pas utilisé cette vieille farine, n'est-ce pas ? » a-t-elle demandé. « Je l'ai jetée aussi. »

Mon œil a tressailli. « Bien sûr que non, ma chérie », ai-je répondu gentiment. « Je ne voudrais pas empoisonner qui que ce soit. »

Elle a souri. « Tant mieux. »

Une heure plus tard, ils se sont rendus à un brunch entre amis — parce qu'apparemment, mes pancakes n'étaient pas assez « Instagrammables ».

Dès que la porte d'entrée s'est refermée, je suis allée directement dans ma chambre.

La coiffeuse ressemblait à un salon de beauté. Les sérums étaient alignés comme des soldats. Fond de teint, highlighters, bronzers — des dizaines de petits miracles hors de prix qui promettent tous la jeunesse dans un flacon.

J'ai pris un sac poubelle. Noir. Très résistant.

Chaque bouteille que j'ai touchée, je l'ai d'abord examinée. Toutes étaient des marques de luxe. Bien sûr, elle n'avait pas lésiné sur les moyens. Je ne les ai pas jetées. Non, je les ai emballées avec le plus grand soin, comme si je transportais de la porcelaine fine.

Quand j'ai eu fini, le meuble-lavabo était dépouillé. Il ne restait plus qu'un anneau poussiéreux à l'endroit où se trouvait son parfum préféré.

Et puis j'ai caché le sac.

Pas dans la poubelle. Oh non, c'est trop facile. J'ai trouvé un endroit que personne de moins de trente ans n'oserait explorer : le grenier. Derrière de vieilles boîtes de Noël, sous une couverture de toiles d'araignées. C'était parfait.

Ce soir-là, elle a fait irruption dans la pièce comme une furie. « Où sont mes affaires ? ! »

J'ai levé les yeux de mon livre. Calme. Sereine.

« Tes affaires ? » ai-je demandé.

Elle me lança un regard noir. « Mes produits de beauté. Mon maquillage. Tout ! Tout a disparu ! »

J'ai souri. « Oh... Je pensais que c'était juste du bric-à-brac. »

« Tu as fouillé dans mes affaires ?! » s'est-elle écriée. « Mais qu'est-ce qui te prend, Margaret ?! »

J’ai levé les yeux, totalement impassible. « Oh... ces petits pots ? Ceux qui encombraient ma coiffeuse ? Je trouvais qu'ils faisaient un peu désordre. Certains avaient des taches. Honnêtement, ça me semblait juste... excessif. »

Elle est restée bouche bée. « Tu les as jetés ?! »

J'ai haussé les épaules. « Pourquoi pas ? Tu l'as dit toi-même : ce n'est pas hygiénique de garder de vieux objets. Et tu me connais, Natalie. Je déteste le désordre. »

Elle eut le souffle coupé. « Ces pots coûtent plus cher que toute ta cuisine ! »

« Ah bon ? » Je me suis penchée vers elle, les yeux plissés. « Alors tu n'aurais peut-être pas dû traiter les miens comme s'il s'agissait d'un tas d'objets destinés à être vendus dans un vide-grenier. »

Elle a ouvert la bouche, l'a refermée, puis a réessayé. « Je t'aidais ! Cette cuisine était dégoûtante ! »

« Et je t'aidais aussi », ai-je répondu. « J'ai même gardé ta poêle rose. Elle est tellement... instagrammable. »

Nous nous sommes regardées fixement, silencieuses, bouillonnantes.

Natalie était furieuse et faisait les cent pas comme un lion en cage, les cheveux toujours en bataille. Mon fils entra et se plaça entre nous, les yeux écarquillés, regrettant clairement tous les choix de vie qui l'avaient conduit à ce moment.

« Attendez, attendez », dit-il en levant les mains. « Quelqu'un peut-il me dire ce qui se passe ? »

« Oh, je vais te le dire », a rétorqué Natalie en se tournant vers lui. « Ta mère a fouillé dans toutes mes affaires, mes produits de soin, mon maquillage... tout ! Et elle a tout jeté comme si c'était des ordures ! »

J'ai penché la tête. « Je n'ai rien jeté. »

Natalie cligna des yeux. « Quoi ? »

« Je les ai emballés. Je les ai rangés dans un endroit sûr. Je n'ai rien jeté », ai-je dit en me levant lentement.

Elle plissa les yeux. « Pourquoi as-tu... »

Et puis elle comprit.

Je l'ai regardée comme si le jour se levait lentement sur son visage. Elle a serré les mâchoires. Ses épaules se sont affaissées. « C'est à cause des ustensiles de cuisine, n'est-ce pas ? »

J'ai souri. « Exactement. Maintenant, tu comprends. »

Pour la première fois depuis notre retour, elle n'a pas répliqué. Elle m'a simplement regardé longuement, dans un silence pesant. Plus tard dans la journée, elle m'a tendu une enveloppe.

« J'ai tout compté », a-t-elle dit d'un ton sec. « Tout ce que j'ai jeté. Même les choses que je considérais comme des déchets. »

Je l'ai prise et j'ai hoché la tête. Puis je suis montée à l'étage et je suis revenue avec le sac poubelle. Intact. Ses précieuses crèmes et ses pots, jusqu'à la dernière goutte hors de prix, lui ont été remis en parfait état.

Ses mains ont tremblé lorsqu'elle me l'a pris.

« Oh », ai-je ajouté avec désinvolture, « La prochaine fois que nous partirons... je demanderai à mon autre fils et à sa femme de garder la maison. Ils savent respecter la maison des autres. »

Elle n'a plus dit grand-chose après ça. Elle est restée assise sur le bord du canapé, serrant son sac poubelle comme s'il s'agissait d'un nouveau-né. Mon fils m'a lancé un regard à la fois stupéfait et impressionné.

« Ouah, a-t-il murmuré, presque pour lui-même. Tu ne plaisantes vraiment pas. »

Je me suis tournée vers lui, calme et sereine comme toujours.

« Mon chéri, lui ai-je dit, ne touche jamais à la cuisine d'une femme. »

Vous avez aimé cette histoire de drame familial et de douce vengeance ? Alors vous ne voudrez pas manquer ce qui s'est passé lorsqu'une femme s'est vu remettre une liste de corvées en vacances par la famille de son mari pendant qu'ils sirotaient des margaritas sur la plage. Cliquez ici pour lire l'histoire complète.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie « telle quelle » et les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les points de vue de l'auteur ou de l'éditeur.