Mon père a disparu après une sortie dans la forêt – 20 ans plus tard, j'ai vu sa montre au poignet d'un serveur

Vingt ans après que son père a disparu sans laisser de traces dans les bois, Irène croyait avoir enterré le passé jusqu'à ce qu'une rencontre fortuite dans un restaurant rouvre tout ce qu'elle croyait savoir sur la perte, l'amour et la vérité.

Quand j'avais dix ans, mon monde s'est brisé en deux.

C'était au début de l'automne, probablement en septembre. Le genre de matin qui sent la terre mouillée et la fumée de bois. Mon père, Andrew, m'a embrassé sur le front alors que j'étais assise à la table de la cuisine avec mes céréales. Il m'a ébouriffé les cheveux et m'a dit : « Sois gentille avec ta maman, ma citrouille. Je ne serai pas long. »

Il se dirigeait vers la forêt qui bordait notre ville.

Il y faisait des randonnées le week-end depuis que je m'en souviens. Il appelait ça son « bouton de réinitialisation ». Ce n'était censé durer que quelques heures. Une randonnée en solo, comme toujours. Rien d'extrême.

Il a même laissé son sac à dos près de la porte, se contentant de prendre une flasque de café et la veste qu'il adorait. Celle en toile verte avec les poignets qui s'effilochent et les patchs aux coudes, sur laquelle je passais mes doigts.

Mais ce jour-là, il n'est jamais revenu.

Au début, je n'ai pas compris l'urgence.

J'ai pensé qu'il s'était peut-être laissé entraîner par quelque chose. Les arbres peuvent être déroutants. Peut-être que son téléphone est endommagé. Mais lorsque le soleil s'est couché et que sa place à la table du dîner est restée vide, quelque chose dans le visage de ma mère s'est fissuré. Je l'ai vu — juste une seconde — quand elle est sortie pour appeler la police. Ses mains tremblaient.

Les recherches ont commencé le lendemain matin.

D'abord, il n'y avait que des gardes forestiers locaux et des bénévoles.

Puis les chiens sont arrivés. Puis les hélicoptères. Des dizaines de personnes ont passé la forêt au peigne fin, appelant son nom.

« Andrew ! ANDREW ! »

Je me tenais près de la lisière des arbres avec mon oncle, Théo, accrochée à sa veste, espérant que la prochaine personne qui sortirait de ces bois serait mon père, souriant comme si rien ne s'était passé.

Mais les jours se sont transformés en semaines.

Les semaines se sont transformées en mois.

Ils n'ont jamais trouvé de corps. Pas de branches cassées. Pas de sang. Pas même un portefeuille tombé ou une manche déchirée.

Juste le silence.

Finalement, les gens ont cessé de venir avec des casseroles et des questions. Ils ont cessé de dire « Peut-être demain ».

Les mots ont changé. « Disparu » est devenu « parti ».

Et « parti » s'est lentement transformé en « mort ».

Mais je n'ai jamais vu de cercueil. Et je n'ai jamais cessé de me poser des questions.

Maman a essayé de passer à autre chose, mais quelque chose en elle s'est creusé. Elle a gardé les affaires de mon père comme des miettes de pain menant à lui — ses chemises en flanelle, ses chaussures de randonnée, une pile de polaroïds datant d'avant ma naissance, et surtout, sa montre.

Mon Dieu, la montre.

C'était une pièce faite sur mesure avec une lunette en or, un bracelet en cuir marron foncé et un cadran bleu marine qui semblait noir à moins qu'il n'attire la lumière. C'était un cadeau de Kyle, le meilleur ami de mon père depuis l'université.

J'avais l'habitude de les surprendre en train de rire ensemble autour de bières sur notre porche, Kyle avec sa voix forte et ses câlins d'ours, et papa souriant comme un adolescent.

Le dos de la montre portait une gravure que j'avais mémorisée avant même de savoir épeler correctement :

« À mon meilleur ami, Andrew ».

J'avais l'habitude de la sortir en cachette de la boîte et de la porter à mon oreille pour entendre si elle faisait encore tic-tac.

Les années ont passé.

J'ai obtenu mon diplôme de fin d'études secondaires. J'ai terminé l'université. J'ai trouvé mon premier emploi. Ma mère a fini par vendre la maison. Nous avons chacune emballé quelques souvenirs. J'ai gardé les photos, un de ses vieux livres et une flanelle qui sentait encore le pin et l'Old Spice.

La montre avait disparu depuis. Nous avons supposé qu'elle s'était perdue.

Un autre petit chagrin dans une mer de chagrins.

Lorsque j'ai eu 30 ans, j'enseignais la littérature anglaise, je vivais dans un immeuble avec un chat de sauvetage nommé Walter et je prétendais que je ne rêvais pas encore d'entendre à nouveau la voix de mon père. Certaines pertes ne guérissent pas. Elles s'installent simplement dans vos os.

Puis vint la nuit qui mit tout sens dessus dessous.

Mes amis et moi avions prévu un petit dîner de réunion, juste cinq d'entre nous de l'université rattrapant le temps perdu dans un petit restaurant rustique à l'extérieur de la ville. Des murs en briques, des lumières Edison, et ces menus artisanaux avec trop d'adjectifs.

C'était un vendredi soir, chaud pour un mois d'octobre, et je riais d'une histoire racontée par Jess lorsque notre serveur s'est approché.

Il ne devait pas avoir plus de 20 ans.

De corpulence mince. Des cheveux noirs légèrement bouclés. Des pommettes acérées adoucies par la jeunesse. Sur son badge, on pouvait lire Nolan.

Et dès qu'il s'est approché de notre table, quelque chose m'a rongée.

C'était ses yeux.

Ils étaient bruns et chauds avec une intensité tranquille. Je les avais déjà vus, mais où ?

La nuit a avancé, mais je n'ai pas pu m'empêcher de le regarder. Pas d'une manière bizarre. Juste cette étrange attraction.

Comme si quelque chose d'enfoui remontait à la surface.

Il nous a apporté notre nourriture. Il a débarrassé nos assiettes. Il est revenu avec la carte des desserts.

Et puis, quand il s'est penché pour poser l'addition sur la table, mon cœur s'est arrêté.

Il y avait une montre à son poignet.

Pas n'importe quelle montre.

C'était celle de mon père.

Le même verre. Le même bracelet.

Elle avait les mêmes marques d'usure près de la boucle.

Je l'ai regardée, figée. Mon souffle s'est arrêté. Ma poitrine s'est serrée comme un poing. Et avant de pouvoir m'en dissuader, j'ai traversé la table, attrapé sa main et fait basculer son poignet vers la lumière.

« N-non — attendez, qu'est-ce que vous — ? », balbutia Nolan, confus.

Mais je l'avais déjà vu.

La gravure.

« À mon meilleur ami, Andrew. »

Le restaurant est devenu statique. J'avais l'impression d'avoir été lâchée sous l'eau.

Ma voix est devenue brute.

« Quel âge as-tu ? », ai-je demandé en tremblant.

Il a cligné des yeux. « Dix-huit ans. Pourquoi ? »

Mon sang s'est transformé en glace.

Je me suis levée si vite que ma chaise a reculé.

« OÙ AS-TU TROUVÉ CETTE MONTRE ?! »

Tout le restaurant est devenu silencieux.

Il avait l'air stupéfait. Effrayé.

Et moi ?

Je fixais le visage d'un garçon qui ressemblait à mon père et qui portait son fantôme au poignet.

Les mots ont résonné plus fort que je ne l'avais voulu. Trop fort. Ma voix s'est brisée devant une salle remplie d'étrangers, de fourchettes suspendues en l'air, de conversations interrompues au milieu d'une phrase. Le faible tintement d'un verre de vin qui se posa était le seul son qui suivait.

Les yeux de Nolan se sont écarquillés, ses sourcils se sont froncés en signe de confusion.

« De quoi — de quoi parlez-vous ? »

J'étais debout maintenant, le cœur battant si fort que je pouvais l'entendre dans mes oreilles. Je me fichais que les gens me dévisageaient ou que mes amis aient l'air mortifiés. J'ai pointé du doigt la montre toujours accrochée à son poignet comme une capsule temporelle fissurée.

« Cette montre. Cette montre — où l'as-tu eue ? »

Il a instinctivement retiré son bras. « C'était celle de mon père », a-t-il dit à voix basse en jetant un coup d'œil nerveux autour de lui.

J'ai eu le souffle coupé.

« Celui de ton père ? » Ma voix s'est adoucie, mais seulement légèrement. « Qui est ton père ? »

Son expression a changé — subtile, réservée.

« Il s'appelait Andrew. Il est mort quand j'étais bébé. »

J'ai senti mes genoux faiblir.

Jess m'a attrapée le bras en chuchotant : « Irène, qu'est-ce qui se passe ? »

Mais tout ce que je pouvais faire, c'était fixer Nolan, son visage et ses yeux.

« Je pense que vous avez besoin de vous asseoir », a-t-il dit, timidement maintenant, presque gentiment. « Je ne voulais pas vous contrarier. »

J'ai ignoré la boule qui montait dans ma gorge.

« Tu as dit qu'il s'appelait Andrew ? », ai-je demandé à nouveau, plus lentement.

Il a hoché la tête, visiblement mal à l'aise.

J'ai failli m'effondrer.

C'était le nom de mon père.

Ma mère ne s'est jamais remariée.

J'ai regardé Nolan, et tout s'est mis au point comme une vieille photo que l'on développe.

Il avait la mâchoire de mon père. Sa bouche exacte. Même la façon dont il clignait lentement des yeux lorsqu'il était accablé me donnait l'impression d'avoir voyagé dans le temps. Mais il avait dit qu'il avait 18 ans.

Cela signifiait qu'il était né deux ans après la disparition de mon père.

J'ai appuyé une main tremblante sur ma poitrine, essayant de rester debout.

« J'ai besoin... J'ai besoin de te parler. Dans un endroit privé. »

Nolan a cligné des yeux, toujours prudent. « Je travaille en ce moment. Peut-être après mon service ? »

J'ai hoché la tête, engourdie. « S'il te plaît. J'attendrai. »

Je me suis assise en tremblant. Mes amis chuchotaient, inquiets. Jess s'est penchée vers moi.

« Qu'est-ce qui se passe, Irène ? Qui est-ce ? »

J'ai secoué la tête. « Je ne sais pas. Mais c'est la montre de mon père. J'en suis sûre. »

Une heure plus tard, le restaurant s'est vidé.

Nolan est sorti par l'entrée arrière.

Il avait enlevé son tablier et portait maintenant un sweat à capuche délavé et un jean, mais la montre était toujours à son poignet.

J'attendais sur le trottoir, les bras croisés serrés autour de moi.

Il s'est approché prudemment. « Vous m'avez vraiment fait peur tout à l'heure », dit-il.

« Je suis désolée », ai-je murmuré. « Il ne s'agissait pas de toi. C'est juste cette montre. »

Il l'a regardée. « Vous avez dit qu'elle appartenait à votre père ? »

J'ai hoché la tête, forçant l'air à entrer dans mes poumons.

« Oui. Il a disparu il y a 20 ans. Il est allé dans la forêt et n'est jamais revenu. »

L'expression de Nolan a changé, quelque chose comme de l'incrédulité clignotant dans ses yeux. « Ce n'est pas possible. »

« Pourquoi pas ? »

Il se gratta la nuque. « Parce que c'est mon père. Il m'a élevé. Il est mort l'année dernière. »

Je l'ai regardé fixement. « Quoi ? »

Il a soupiré, jetant un coup d'œil autour de lui comme s'il avait besoin d'une cigarette qu'il n'avait pas. « Il n'allait pas... bien. Il avait des problèmes de mémoire. Surtout vers la fin. Des pans entiers de son passé avaient disparu. Parfois, il m'appelait par le mauvais nom. D'autres fois, il pleurait pour des choses qui n'avaient pas de sens. »

« Qu'est-ce qu'il t'a raconté sur sa vie ? Avant toi ? »

« Pas grand-chose », admet Nolan. « Il a dit qu'il vivait loin d'ici. Qu'il avait eu une sorte d'accident. Qu'il avait été retrouvé blessé dans les bois par des randonneurs. Il n'avait pas de papiers d'identité, rien sur lui. L'hôpital l'a qualifié d'inconnu. »

Ma tête tournait.

« Était-il marié ? A-t-il déjà parlé d'une femme ? D'une fille ? »

Nolan secoua la tête. « Non. Il vivait seul. Il m'a élevé tout seul. Il a dit que ma mère était morte pendant l'accouchement. »

J'ai couvert ma bouche.

Ce n'était pas vrai.

J'étais bien vivante.

Et son histoire d'accident, de perte de mémoire et de forêt s'accordait parfaitement.

Trop parfaitement.

Je me suis assise sur un banc à proximité. Nolan a hésité, puis m'a rejointe.

Je me suis tournée vers lui lentement. « Nolan. Et si ton père était mon père ? »

Il n'a pas parlé tout de suite. Le lampadaire au-dessus de nous a vacillé.

« Ça voudrait dire... », a-t-il lâché, faisant le calcul dans sa tête. « Qu'il a disparu... puis qu'il est réapparu ? Ailleurs ? Sans aucun souvenir ? »

J'ai acquiescé.

« Et deux ans plus tard, tu es né. »

Les mains de Nolan se sont agitées sur ses genoux. « Ça n'a pas de sens. Comment a-t-il pu tout oublier ? Comment personne n'a pu le retrouver ? »

J'ai haussé les épaules, sentant le mal de 20 ans s'effondrer sur moi. « La forêt est grande. Les gens se perdent. Les gens disparaissent. »

« Mais pourquoi ne se souviendrait-il pas de toi ? »

Je ne savais pas. Et la vérité m'a poignardée profondément. J'avais passé toute ma vie à me demander où était parti mon père. Il ne m'était jamais venu à l'esprit qu'il était peut-être vivant. Mais sans nous.

« Il ne connaissait même pas son vrai nom ? », ai-je demandé.

« Pas avant que j'aie environ 12 ans. C'est à ce moment-là qu'il a retrouvé la montre. Il a dit que quelqu'un l'avait postée anonymement à la maison. Pas d'adresse de retour. »

J'ai cligné des yeux. « C'est impossible. Ma mère et moi pensions qu'elle était perdue. »

Il a haussé les épaules. « Peut-être que quelqu'un d'autre l'a trouvée, quelqu'un de son passé ».

Kyle.

Ce nom m'a frappée comme une vague.

Kyle s'était volatilisé après la disparition de mon père.

Il a dit qu'il ne pouvait pas supporter la culpabilité. C'est lui qui lui avait donné la montre, lui qui l'avait vu pour la dernière fois. Ils avaient fait de la randonnée ensemble parfois. Peut-être qu'il s'y était accroché pendant toutes ces années.

Kyle avait-il trouvé mon père ? L'avait-il vu vivre une autre vie et avait-il choisi de ne rien dire ?

Une boule s'est formée dans ma gorge.

« J'ai besoin de te demander quelque chose », dis-je, la voix douce. « Est-ce que je peux voir une photo de lui ? Ton père ? »

Nolan a hésité, puis a sorti son téléphone. Quelques secondes plus tard, il a tourné l'écran vers moi.

Et il était là.

Plus vieux. Plus gris. Des rides autour des yeux. Un peu plus mince que dans mon souvenir.

Mais c'était bien lui.

« Papa », ai-je chuchoté.

Nolan m'a regardée de travers. « Tu penses vraiment que c'est la même personne ? »

Mes yeux se sont remplis de larmes. « Je sais que c'est la même personne. »

Il a lui aussi fixé l'écran. « C'est de la folie. »

« Je ne sais pas comment l'expliquer. Mais c'est arrivé. Ton père était mon père. »

Le silence s'est installé entre nous.

Puis Nolan a demandé : « Alors, qu'est-ce que ça fait de nous ? »

Je l'ai regardé, lui qui n'avait que 18 ans. C'était un garçon, mais toujours le fils de mon père.

« Mon frère », ai-je dit.

Il a cligné des yeux, stupéfait. « C'est... wow. Je n'ai jamais eu de famille. Il n'y avait que lui et moi. »

J'ai hoché la tête, les larmes coulant librement maintenant. « Moi aussi. »

Nous sommes restés assis là un long moment.

Deux étrangers avec le même chagrin, liés par un homme qui avait disparu d'une vie et en avait construit une autre. Pas par cruauté, mais par confusion, par circonstance et peut-être même par survie.

Finalement, Nolan a dit : « Tu veux venir voir la maison ? Ses affaires sont toujours là. Je n'ai rien jeté. »

J'ai levé les yeux, surprise.

« J'aimerais bien », ai-je dit, la voix tremblante.

Et pour la première fois depuis deux décennies, j'ai eu l'impression que j'allais marcher vers quelque chose au lieu de m'en éloigner.

Nolan vivait à 20 minutes de là, dans un quartier tranquille bordé de vieux érables et de clôtures basses en pierre.

Le trajet s'est déroulé dans le silence.

Aucun de nous ne savait quoi dire. Nous étions des étrangers liés par le mystère le plus profond de nos vies.

Sa maison était petite, usée par le temps, mais propre. La lumière du porche clignota lorsqu'il déverrouilla la porte d'entrée. « Je n'ai pas touché à la plupart de ses affaires », dit-il en s'écartant pour me laisser entrer. « Je n'avais pas le cœur à ça. »

L'odeur m'a frappée instantanément.

Bois de santal. Du vieux papier. Une légère trace de café et de poussière.

Je n'avais pas senti cela depuis l'âge de dix ans.

Le salon avait des tons chauds, avec des bruns délavés et des verts doux. Une bibliothèque garnie de romans usés. Un manteau drapé sur une chaise, intact.

Et là, sur une table d'appoint, il y avait une photo dans un cadre craquelé.

Nolan l'a prise et me l'a tendue. « Il aimait celle-ci. Il la gardait près du lit. »

C'était une photo d'eux deux, Nolan, âgé de cinq ans peut-être, assis sur les épaules de mon père, tous deux souriant.

Ma gorge s'est serrée.

« C'était un bon père », a dit Nolan, presque en s'excusant. « Je veux dire, je sais que tu dois le détester maintenant, ou me détester— ».

« Non », interrompis-je doucement. « Je ne vous déteste ni l'un ni l'autre ».

Et je le pensais vraiment.

J'ai pleuré mon père pendant deux décennies.

Je l'avais enterré dans chaque partie de ma vie — dans mes réussites, mes vacances, mes silences. Mais ici, dans cette maison qu'il a construite avec le peu de mémoire qui lui restait, j'ai trouvé des morceaux de l'homme dont je me souvenais.

Pas parfait. Mais présent.

Nolan m'a conduite dans une petite pièce au bout du couloir. « C'était son bureau », m'a-t-il dit. « Il y a peut-être quelque chose là-dedans. »

Je suis entrée lentement.

Il y avait des cahiers empilés en piles inégales.

Des croquis d'arbres.

Des pages d'entrées de journal, certaines cohérentes, d'autres dérivant en fragments et en boucles. Je me suis assise par terre, je les ai feuilletées, essayant de comprendre ce qu'il était devenu.

Dans l'une des entrées, son écriture nette et propre, il a écrit :

« Il y a une petite fille dans mes rêves. Boucles brunes. Elle rit comme une pluie de printemps. Je ne me souviens pas de son nom, mais elle ressemble à tout ce que j'ai perdu. »

J'ai dégluti.

C'était bien moi.

J'ai trouvé une autre page.

Celle-ci était plus chaotique, comme s'il l'avait écrite pendant une nuit agitée.

« Les noms ne restent pas. Mais les sentiments, eux, restent. Je sais que j'ai aimé quelqu'un. Je peux sentir ses bras autour de mon cou. Une voix qui appelle 'papa'. Je ne sais pas où je l'ai laissée. »

Les larmes ont brouillé l'encre. J'ai pressé le cahier contre ma poitrine.

« Il savait », ai-je murmuré. « Quelque part en lui, il savait ».

Nolan s'est assis à côté de moi, silencieux.

« Je pensais qu'il avait choisi de nous quitter », ai-je dit. « Je pensais qu'il s'était éloigné. Mais ce n'était pas comme ça. »

« Non », a dit Nolan, d'une voix ferme.

« Il n'aurait jamais fait ça. »

J'ai hoché lentement la tête. « Tu as raison. »

Nous avons passé l'heure suivante à parcourir des boîtes remplies de photos, de lettres, de reçus et même de vieux matériel de camping. Chaque pièce remplissait un espace dans le puzzle de celui qu'il était devenu après la forêt.

Au fond d'une boîte poussiéreuse, j'ai trouvé une enveloppe en cuir usée.

À l'intérieur se trouvait une lettre.

L'écriture était tremblante, comme si elle avait été écrite dans ses derniers jours.

« À la fille que j'espère trouver un jour,

Si tu lis ceci, alors peut-être que je me suis finalement assez souvenu pour que tu me trouves.

Je ne sais pas ce qui s'est passé dans cette forêt. Un instant, je marchais, l'instant d'après — rien. Juste l'obscurité. Quand je me suis réveillé, je ne me souvenais plus de qui j'étais. Juste des flashs. Une rivière. Le rire d'une fille. Un nom que je n'arrivais pas à retenir.

Mais les rêves continuaient à venir. Et je sais que tu es réelle. Je sais que j'ai eu une vie avant celle-ci.

J'espère que tu as bien vécu. J'espère que tu as été aimée, même si je n'ai pas pu être celui qui te l'a donné.

Je suis désolé. Pour tout. Mais s'il y a ne serait-ce qu'une petite partie de toi qui peut me pardonner, sache ceci : Je n'ai jamais cessé de t'aimer. Même quand je ne me souvenais plus comment.

Je t'aime, papa. »

Je n'ai pas réalisé que je pleurais jusqu'à ce que Nolan me touche doucement l'épaule.

« Je n'ai jamais vu ça », a-t-il dit calmement.

« Je pense qu'il voulait que nous l'ayons tous les deux ».

Nous nous sommes assis par terre, la lettre entre nous comme un pont à travers le temps.

Et pour la première fois depuis que j'étais une petite fille, j'ai ressenti quelque chose que je n'avais pas osé ressentir depuis des années.

La paix.

Dans les jours qui ont suivi, Nolan et moi sommes restés en contact. Nous avons commencé à nous rencontrer régulièrement pour prendre un café, nous promener et discuter lentement. C'était étrange au début, de construire quelque chose à partir de rien. Mais il était patient. Et moi aussi.

Nous avons ri des bizarreries que nous partagions, comme notre aversion mutuelle pour les olives, la façon dont nous mâchonnions tous les deux nos stylos lorsque nous étions plongés dans nos pensées, et même la même habitude nerveuse de tapoter nos doigts lorsque nous attendions de mauvaises nouvelles.

La génétique. Ou le destin.

Peut-être les deux.

Quelques semaines plus tard, j'ai amené notre mère à la maison.

Elle était devenue pâle comme un fantôme lorsque je lui ai annoncé la nouvelle. Elle est restée assise dans un silence stupéfait pendant des minutes avant de finalement murmurer : « Andrew... mon Dieu ».

Lorsqu'elle est entrée dans la maison, elle a touché les murs comme s'ils étaient sacrés. Après avoir vu la photo de Nolan et de papa, ses genoux ont légèrement fléchi et j'ai dû la soutenir.

Mais elle n'a pas pleuré. Pas à ce moment-là.

Elle a attendu que nous lui montrions la lettre.

Puis elle a pleuré comme je ne l'avais jamais vu auparavant.

Nolan se tenait à côté d'elle, maladroit et incertain.

Elle lui a tendu la main.

« Tu es son fils », dit-elle doucement. « Et ça veut dire que tu fais aussi partie de nous ».

Nolan a cligné des yeux, puis a acquiescé.

À ce moment-là, j'ai vu quelque chose changer en chacun de nous. Le chagrin n'a pas disparu. Il ne disparaît jamais.

Mais il s'est adouci et a fait place à quelque chose d'autre.

La connexion.

La famille.

La guérison.

Aujourd'hui, des mois plus tard, la montre se trouve dans une boîte en verre dans mon appartement. Elle n'est pas cachée. Pas exposée. Juste présente. Comme un battement de cœur dans la pièce.

Nolan me rend souvent visite. Il a rencontré mon mari, mes élèves et même Walter le chat. Il prévoit de retourner à l'école à l'automne prochain. Il dit qu'il veut étudier la foresterie.

« Je me sens bien », m'a-t-il dit un après-midi. « Je pense que papa aurait aimé ça ».

J'ai souri. « Oui. Il l'aurait aimé. »

Parfois, nous parlons encore de la forêt. De ce vide étrange où tout a changé. Nous ne comprendrons peut-être jamais ce qui s'est vraiment passé dans ces bois. Personne n'a jamais trouvé l'endroit exact. Aucun indice. Aucune trace.

Juste un homme qui est entré et a oublié qui il était.

Mais d'une certaine manière, il s'est retrouvé.

Parmi les gens qui se souvenaient de lui.

Et maintenant, dans la famille qui s'est enfin retrouvée.

J'avais l'habitude de penser que mon histoire s'était terminée le jour où mon père avait disparu.

Il s'avère que ce n'était que le début d'une autre.

Mais voici ce que je me demande encore : quel genre de monde laisse un père disparaître d'une vie pour en construire une autre, sans jamais connaître les morceaux qu'il a laissés derrière lui ? Et lorsque deux étrangers partagent soudain le même sang, comment commencer à reconstruire une famille qui n'a jamais su qu'elle était brisée ?

Lire aussi : Mon grand-père de 78 ans qui souffre de pertes de mémoire a disparu de chez lui - Son vieux journal scolaire m'a donné l'espoir de le retrouver