"Tu as volé ma vie" : La note qui a brisé mon monde parfait alors que je pensais tout avoir - Histoire du jour

Je pensais avoir tout pour être heureuse jusqu'à ce qu'un mot laissé sur ma porte vienne briser mon monde parfait : « Tu as volé ma vie. » Au début, je n'y ai pas prêté attention. Mais lorsqu'un colis mystérieux est arrivé, le passé que j'ignorais m'est revenu en mémoire.

J'adorais mes matins. Vous savez, comme dans ces films où l'héroïne marche dans la rue, le soleil effleurant à peine les toits, un jazz doux jouant dans ses écouteurs, et où la vie semble absolument parfaite ?

C'était moi. J'avais ma routine, mes petites traditions qui rendaient le monde prévisible et stable.

Chaque jour commençait de la même manière : une course matinale dans le parc, une douche chaude, mon café préféré avec du sirop d'orange (mon « café à l'orange » signature, comme je l'appelais obstinément), puis une promenade jusqu'au travail à travers les rues animées de la ville.

Ce matin-là, la ville semblait vivante. La frénésie précédant les fêtes battait son plein. Les acheteurs entraient et sortaient des magasins, les bras chargés de sacs brillants, les vendeurs de rue criaient leurs meilleures offres et les enfants tiraient sur les manches de leurs parents, montrant du doigt les vitrines illuminées de guirlandes lumineuses.

Lorsque je suis entré dans mon café habituel, le propriétaire m'a souri. « Comme d'habitude ? », m'a-t-il demandé en prenant déjà le sirop d'orange.

« Vous me connaissez trop bien », lui ai-je répondu en lui tendant ma carte.

« Il faut satisfaire ma meilleure cliente », m'a-t-il dit en clignant de l'œil.

J'ai inspiré profondément l'arôme riche et citronné avant de ressortir, la tasse chaude entre mes mains.

Quelques pâtés de maisons plus loin, je passai devant le coin où le marchand de bois installait toujours son étal. Sa table était soigneusement disposée, présentant des figurines sculptées, des boîtes à bijoux et des salières. Chaque pièce était soigneusement entretenue. Je l'avais vu des centaines de fois auparavant, mais je ne l'avais jamais vraiment regardé.

Ce jour-là, quelque chose m'a fait m'arrêter. Mon regard s'est posé sur un petit moulin à poivre en bois.

« Il est magnifique », murmurai-je en le prenant dans mes mains. « Je vais l'offrir à ma mère pour Thanksgiving. »

L'homme leva lentement la tête. Ses yeux brun foncé se fixèrent sur les miens, m'étudiant comme s'il résolvait une énigme.

« Trente dollars. »

Je sortis un billet de cinquante dollars et le posai dans sa paume sans attendre la monnaie. « Gardez la monnaie. Bonne journée. »

« Attendez. »

Il me tendit une salière en bois. « Tenez. Prenez ça. »

Pour une raison quelconque, mon estomac se retourna. « Merci. »

Il ne me rendit pas mon sourire.

***

Au travail, la journée fut un véritable tourbillon.

À l'heure du déjeuner, j'avais été promue. La nouvelle se répandit rapidement, et bientôt, des pâtisseries furent apportées dans la salle de pause pour fêter l'événement, et mes collègues vinrent me féliciter.

C'était l'un de ces moments dont on aime se souvenir. Mais tout le monde ne se réjouissait pas.

Martha était assise, raide, à son bureau, tapant sur son clavier avec plus de force que nécessaire. J'ai hésité, puis je me suis approchée.

« Martha, je sais que tu voulais... »

« Si tu t'attends à ce que je te félicite, oublie ça », m'interrompit-elle, les yeux rivés sur l'écran. « Ce poste était censé être le mien. Voyons voir comment tu t'en sortiras. »

Je n'ai pas laissé ces mots me heurter davantage. La déception pousse les gens à dire des choses. Alors, j'ai haussé les épaules.

« Défi accepté. »

Elle m'a enfin jeté un coup d'œil. « On verra bien. »

***

Ce soir-là, en arrivant devant la porte de mon appartement, j'ai remarqué quelque chose d'étrange. Une note.

Je l'ai prise. Une phrase y était griffonnée en lettres épaisses et irrégulières :

« Tu as volé ma vie. »

Les poils de mes bras se hérissèrent. J'ai jeté un coup d'œil rapide dans le couloir. Il était vide.

J'ai déverrouillé la porte et je me suis glissé à l'intérieur, vérifiant immédiatement les serrures. Une fois, deux fois. Puis encore une fois, juste pour être sûr. J'ai essayé de ne pas y penser.

Une blague stupide ? Peut-être Martha qui en faisait trop ? Mais non... ce n'était pas son genre.

Cette nuit-là, je n'ai presque pas dormi.

Mes rêves étaient un mélange confus d'ombres et de murmures, de jouets en bois et de petites mains qui m'offraient quelque chose que je ne pouvais pas vraiment voir. Un couloir sombre. La voix d'un garçon.

Et ces yeux. Sombre, tristes et bien trop matures pour un enfant.

Puis, un murmure : « Tu as volé ma vie. »

***

Je me suis réveillé avec la tête lourde. Quelque chose d'important m'avait échappé. Je le sentais. Mon regard s'est posé sur la note. Elle était posée sur ma table de chevet, contrastant avec le bois, son message aussi tranchant que lorsque je l'avais lu pour la première fois.

Qui pouvait bien m'envoyer une telle chose ?

Mes pensées revenaient sans cesse vers Martha. Elle était frustrée par cette promotion. Cela ne faisait aucun doute.

Mais était-elle vraiment aussi méchante ? Laisser une menace anonyme, c'est un peu trop, même pour elle. Ça me semblait différent. Plus personnel.

J'ai expiré bruyamment pour chasser mon malaise. Ça suffisait. J'avais des trucs plus importants à faire. Thanksgiving à la maison. Une pause loin de tout.

***

« Enfin ! » La voix de papa retentit dès qu'il ouvrit la porte. « Ta mère commençait à croire que tu ne viendrais pas. »

« Je ne manquerais ça pour rien au monde », dis-je en entrant et en serrant ma mère dans mes bras.

Elle sentait la vanille, les épices chaudes et une légère touche de son parfum préféré. L'odeur de la maison.

« Je commençais à m'inquiéter », murmura-t-elle en déposant un baiser sur ma joue. « Je t'ai appelée, mais tu n'as pas répondu. »

« Je voulais juste profiter du trajet sans être dérangée », ai-je menti, car dire « j'étais occupée à réfléchir sur une note qui me nouait l'estomac » ne semblait pas être la meilleure façon de commencer Thanksgiving.

Elle m'a lancé un regard à moitié sceptique, mais n'a rien dit.

Le dîner ressemblait à une capsule temporelle de tous les Thanksgivings précédents : papa racontant les mêmes anecdotes de travail, maman se disputant au sujet de la croûte feuilletée de la tarte, moi assis à table, absorbant tout cela.

En sécurité. En terrain connu. Comme si rien ne pouvait m'atteindre là-bas. Et puis... la sonnette a retenti. Nous nous sommes tous figés.

« Qui cela peut-il bien être ? Le jour de Thanksgiving ? »

Papa fronça les sourcils, s'essuyant les mains sur un torchon.

Un livreur se tenait sous le porche, tenant un petit paquet.

« Livraison pour Julie », dit-il en me tendant le colis.

« Il doit y avoir une erreur. Je n'ai rien commandé. »

« Votre nom et votre adresse sont indiqués dessus. » Il désigna l'étiquette. « Veuillez vérifier. »

À contrecœur, j'ai pris le colis et refermai la porte derrière moi.

« Qu'est-ce que c'est ? », demanda papa en s'approchant.

Je décollai le ruban adhésif et soulevai le couvercle. À l'intérieur se trouvait une petite voiture en bois.

Je l'ai ramassé, et dès que mes doigts l'ont saisi, un frisson m'a parcouru. Ce n'était pas n'importe quel jouet.

Je l'avais déjà vu. Dans mes rêves. Un couloir. Un murmure.

« D'où vient-il ? » La voix de maman tremblait.

« Anonyme », murmurai-je. « Quelqu'un me l'a envoyé. Mais... pourquoi ? »

Le silence s'installa dans la pièce. Papa poussa un long soupir et s'affala dans un fauteuil.

« Il est temps de te dire la vérité. »

***

Nous étions assis dans le salon. L'atmosphère semblait plus pesante qu'auparavant, chargée de mots non dits. J'étais assis en face de mes parents, serrant dans mes mains la petite voiture en bois.

« Je vous écoute », dis-je enfin.

Ma mère inspira brusquement. « Nous voulions que tu aies une vie heureuse. Tu étais si petite quand nous t'avons adoptée. »

Je clignai des yeux. Le mot resta suspendu entre nous, froid et peu familier.

« Adoptée ? »

« Nous t'avons retiré de ta famille d'accueil », continua-t-elle, hésitante, comme si elle pesait chaque mot avant de le prononcer.

Le monde que j'avais connu toute ma vie me semblait soudain être une illusion soigneusement construite, et quelqu'un venait d'en déchirer le rideau.

« Ce... ce doit être une erreur. Pourquoi ne m'avez-vous jamais rien dit ? »

« Nous voulions que tu mènes une vie normale, libérée du passé », finit par dire mon père. « Tu n'étais qu'un bambin, et tu t'es adapté très vite. Au début, tu pleurais parfois, surtout la nuit, mais ensuite... tu as oublié. »

Oublié. Ce mot me fit mal.

« Et ça ne vous dérangeait pas ? Effacer mon passé comme ça ? »

« Nous ne l'avons pas effacé », dit rapidement ma mère en tendant la main vers moi, mais je me reculai. « Nous avons gardé tes affaires. Nous pensions que peut-être, un jour... »

« Un jour quoi ? »

« Tu t'en souviendras tout seul », admit mon père.

Il se leva, traversa la pièce jusqu'à un petit meuble et en sortit une boîte.

« C'est tout ce qui reste de ton ancienne vie. »

Lentement, je soulevai le couvercle. À l'intérieur se trouvaient des fragments d'une vie dont je ne me souvenais pas : de vieux jouets, des dessins défraîchis, un cahier rempli de gribouillis.

Et un album photo. Page après page, des images inconnues, mais quelque chose au plus profond de moi s'est réveillé, comme un murmure d'un passé oublié.

Puis, j'ai vu cette photo.

Une petite fille, âgée d'à peine trois ans, vêtue d'un pull beaucoup trop grand pour sa petite silhouette. Elle souriait, mais elle tenait fermement la main du garçon à côté d'elle, comme si elle avait peur de la lâcher.

Le garçon... Mince, aux cheveux bouclés. Des yeux sombres incroyablement profonds, trop explicites pour un enfant.

J'avais déjà vu ces yeux. Pas sur une photo. Pas dans un rêve. Dans la rue. Chez l'homme qui vendait des objets en bois.

Mon souffle s'est bloqué dans ma gorge. Mes mains se sont crispées autour de l'album. Les contours de ma réalité étaient flous, déformés.

« Qui est-ce ? »

« Il s'appelait Samuel », répondit papa en langue des signes.

Un poids étrange m'écrasait. « Nous nous connaissions ? »

« Vous étiez inséparables. Tu lui avais promis que nous vous adopterions tous les deux. Mais cela ne s'est jamais produit », dit mon père doucement. « Il a fabriqué deux voitures identiques, une pour toi et une pour lui. »

Je baissai les yeux vers le jouet. Mon esprit était en ébullition. Les pièces d'un passé oublié se remettaient en place. Samuel. Le jouet. La note. Je l'avais laissé derrière moi. Une profonde et suffocante angoisse m'envahit.

Comment avais-je pu l'oublier ?

***

Le trajet du retour m'a semblé plus long que jamais. Mon esprit a commencé à faire remonter des souvenirs dont j'ignorais l'existence.

Les rêves... ce n'étaient pas seulement des rêves. C'était mon subconscient qui essayait de me rappeler quelque chose que j'avais enfoui depuis longtemps. J'avais oublié mon passé. Mais Samuel... lui, ne l'avait jamais oublié.

Au lieu de rentrer chez moi, j'ai pris la rue où se trouvait son stand. Samuel était assis sur sa vieille chaise, penché sur un bloc de bois, sculptant lentement et précisément avec son couteau.

J'ai hésité. Mes pieds étaient lourds lorsque je suis sortie de la voiture et que je me suis approchée de lui.

« Samuel ? »

Le couteau à découper s'est immobilisé dans ses mains, ses doigts se crispant autour du bois. Il n'a pas levé les yeux.

« Qui me demande ? »

J'ai fait un pas de plus vers lui. « C'est moi. »

Pendant un instant, rien ne se passa. Puis, lentement, il leva la tête. Ses yeux sombres croisèrent les miens.

« Tu te souviens ? »

« Je ne savais pas », murmurai-je.

« Tu es partie. Ils m'avaient dit que nous partirions ensemble. Mais tu avais une famille. Et je suis resté. »

« Je ne savais pas. Je l'avais oublié. Personne ne me l'avait dit. »

« Je pense à toi depuis des années. Je croyais que tu m'avais oublié. Que tu avais choisi de me laisser là-bas. »

Des larmes me brûlaient les coins des yeux. « J'ai reçu la petite voiture en bois. »

« Je te l'ai envoyée. Je pensais... que peut-être, en la voyant, tu ressentirais quelque chose. »

Un silence pesant s'installa entre nous, chargé de mots non dits.

« Et la note ? », demandai-je doucement.

Samuel soupira.

« Je t'ai vue ce jour-là. Quand tu m'as acheté le moulin à poivre. J'ai cru que tu m'avais reconnu. Mais tu es partie sans rien dire. Je me suis mis en colère. Je t'ai suivie. J'ai laissé le mot. »

« Tu m'as suivie ? »

« Le responsable administratif de ta bureau parle trop », dit-il avec un petit rire sec. « Ce n'était pas difficile de t'envoyer le cadeau. »

« Cela ne changera pas le passé, mais... pouvons-nous recommencer à zéro ? »

Samuel expira lentement. « Peut-être pouvons-nous commencer par un café ? »

J'ai souri à travers mes larmes. « Seulement si tu goûtes mon café orange signature. »

Un petit rire discret lui échappa. « Toujours obsédée par les saveurs bizarres ? »

« Et tu es toujours grincheux ? »

Il secoua la tête, mais ses yeux étaient remplis de tendresse à ce moment-là. Nous avons marché côte à côte, comme nous le faisions il y a des années et des années.

***

Ce café n'était qu'un début.

Nous avons commencé à discuter. Nous avons comblé les lacunes de nos passés respectifs. Les nuits blanches ont cessé de me hanter. J'avais retrouvé la partie manquante de moi-même dont je n'avais même pas réalisé l'absence.

Quelques semaines plus tard, j'ai aidé Samuel à louer un petit local pour son premier véritable atelier de menuiserie. Il avait enfin un endroit à lui.

Un soir, il m'a offert un nouveau lot de salières et poivrières. Cette fois-ci, il avait gravé nos initiales au fond.

« Pour que tu ne m'oublies plus jamais », a-t-il plaisanté.

Je ne l'ai jamais oublié.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un.