Mon mari m'a forcée à organiser une soirée entre potes alors que je portais une minerve – Puis sa mère a fait son entrée

Je suis une nouvelle maman qui porte une minerve parce que mon mari n'a pas pu s'empêcher de consulter Instagram à un feu rouge. Maintenant, il menace de me couper les vivres pendant ma convalescence, et je pensais être piégée, jusqu'à ce qu'un autre membre de la famille intervienne.

J'ai 33 ans, mon mari Jake a 34 ans et nous avons une fille de six mois, Emma.

Je suis en congé de maternité, je vis dans une maison de deux chambres que je ne peux actuellement pas quitter sans aide, et je porte une minerve parce que mon mari faisait défiler Instagram à un feu rouge.

Jake était censé conduire, mais son téléphone était allumé dans le porte-gobelet.

Il y a deux semaines, nous rentrions en voiture du rendez-vous d'Emma chez le pédiatre.

Elle venait de recevoir des piqûres et criait dans son siège auto, alors j'étais sur le siège passager, à moitié tordue avec le sac à couches sur les genoux, en train d'essayer de remettre sa tétine.

Jake était censé conduire, mais son téléphone était allumé dans le porte-gobelet, le son activé, et il riait d'une vidéo, une main sur le volant et l'autre en train de taper.

La douleur s'est fait sentir de la base de mon crâne jusqu'à mon épaule.

Je me souviens avoir dit : « Hé, le feu change ».

Je ne me souviens pas du bruit de l'impact, juste de la sensation de mon corps volant vers l'avant tandis que ma tête se basculait sur le côté, comme si mon cou était monté sur une charnière qui se balançait violemment.

La douleur s'est fait sentir de la base de mon crâne jusqu'à mon épaule, chauffée à blanc et nauséabonde.

Emma a crié, la voiture derrière nous a klaxonné, et tout ce que j'ai pu faire, c'est rester assise, figée, parce qu'en essayant de me tourner vers elle, j'ai eu l'impression que ma colonne vertébrale se brisait.

J'ai pleuré aux urgences.

Aux urgences, ils m'ont attachée à une planche, ont fait des scanners et m'ont laissée regarder le plafond pendant que Jake faisait les cent pas, son téléphone à la main, envoyant un texto sur le chat du groupe pour dire que nous avions eu un « petit accident ».

Le médecin est entré avec sa tablette et une voix sérieuse.

« Entorse cervicale sévère », a-t-il dit. « Compression nerveuse. Ne soulevez rien. Pas de flexion. Pas de torsion. Attelle cervicale. Des semaines, peut-être des mois. »

La partie « peut-être des mois » a brisé quelque chose en moi.

Pour la petite histoire, j'ai toujours été indépendante.

J'ai pleuré aux urgences, dans la voiture, et encore une fois quand nous sommes rentrés à la maison, et que j'ai réalisé que je ne pouvais même pas me pencher pour enlever mes propres chaussures.

Pour la petite histoire, j'ai toujours été indépendante — un emploi à plein temps dans le marketing, mes propres économies, la personne que les gens viennent voir quand ils ont besoin d'aide, et non celle qui en a besoin.

Soudain, je ne pouvais plus me laver les cheveux, ni prendre ma fille, ni même me lever du canapé sans me servir de mes deux mains et sans m'arc-bouter comme si j'avais 80 ans.

Il s'est beaucoup plaint, mais il a fait un effort.

Les deux premiers jours après l'accident, Jake était... gentil.

Il a préparé des repas congelés, a porté Emma jusqu'à moi pour les tétées, a changé quelques couches tout en faisant des grimaces comme s'il était personnellement victime du caca de bébé.

Il s'est beaucoup plaint, mais il a fait un effort, et j'ai essayé d'être reconnaissante parce que je ne pouvais littéralement pas le faire toute seule.

Puis son anniversaire est apparu sur le calendrier comme une mine antipersonnel.

« Au fait, les gars viennent vendredi ».

Jake est un grand habitué des anniversaires — soirée de jeu, boissons, toute la production de la « semaine d'anniversaire ».

Normalement, c'est moi qui commande la nourriture, qui nettoie, qui rend les choses mignonnes.

Cette année, j'ai supposé que nous ne le ferions pas ou que nous resterions très discrets parce que, vous savez, la femme porte une minerve et le nouveau-née est dans son berceau.

Une semaine avant son anniversaire, j'étais sur le canapé avec une poche de glace sur le cou et le tire-lait attaché, me sentant comme un distributeur automatique cassé, quand Jake est entré du travail, a pris un verre, et a dit, super décontracté :

« Au fait, les gars viennent vendredi. Soirée jeu. Je leur ai déjà dit. »

Il a soupiré comme si je venais de lui dire que sa voiture avait été détruite.

Je l'ai regardé fixement. « Je ne peux pas l'organiser », ai-je dit. « Je peux à peine tourner la tête. Je porte une minerve. »

Il a soupiré comme si je venais de lui dire que sa voiture avait été détruite.

« C'est juste des collations et du nettoyage », a-t-il dit. « Tu es à la maison de toute façon. »

Quelque chose de désagréable et de froid s'est installé dans mon estomac.

« Je ne suis pas “à la maison de toute façon” », ai-je dit. « Je suis en congé de maternité. Je suis blessée. Le médecin a dit que je ne pouvais pas me pencher ou soulever des objets. Je ne peux littéralement pas porter notre enfant. »

« J'ai peur de faire un faux mouvement et de finir paralysée ».

Il a roulé des yeux. « Tu dramatise la situation. »

Ma voix tremblait. « Je souffre à chaque seconde. J'ai peur de faire un faux mouvement et de finir paralysée. Je ne dramatise pas. Je te dis que je ne peux pas le faire. »

Il m'a regardée pendant un moment, la mâchoire serrée, puis a lâché la phrase qui m'a fait craquer.

« Si tu n'y arrives pas », a-t-il dit, agacé, « alors ne t'attends pas à ce que je continue à te donner de l'argent. Je ne vais pas payer pour que tu ne fasses rien. »

Nous avions convenu que je prendrais six mois de congé.

Les mots « te donner de l'argent » ont atterri plus durement que l'accident.

Nous avions convenu que je prendrais six mois de congé.

Nous avions des économies.

C'était censé être notre argent.

Maintenant, tout à coup, c'était le sien, et j'étais une colocataire paresseuse qui « ne faisait rien ».

Ce soir-là, quand il s'est enfin endormi, j'ai ouvert mon appli bancaire les mains tremblantes.

Il est allé dans la chambre et a fermé la porte, me laissant sur le canapé avec un cou palpitant, un bébé endormi et le mélange le plus laid de rage et de panique que j'aie jamais ressenti.

Ce soir-là, quand il s'est enfin endormi, j'ai ouvert mon appli bancaire les mains tremblantes.

J'ai un petit compte courant personnel datant d'avant la fusion de nos finances, mon fonds « au cas où tout partirait en vrille ».

Ce n'était pas énorme, mais c'était suffisant pour être utile.

Mon fonds d'urgence a servi pour payer la fête d'anniversaire de mon mari.

J'ai regardé le solde, puis notre salon en désordre, la poubelle qui débordait, les bouteilles dans l'évier.

J'ai pensé à ses amis qui verraient le chaos, à lui qui me blâmerait, à lui qui me couperait l'accès à notre compte alors que je ne peux physiquement pas travailler.

Alors j'ai fait ce que je devais faire.

J'ai engagé une femme de ménage pour vendredi et j'ai commandé toute la nourriture et les boissons pour la soirée de jeu — pizza, ailes, snacks, bière — à partir de ce compte.

Apparemment, ma douleur n'était pas considérée comme une urgence.

Lorsque j'ai eu terminé, j'avais dépensé environ 600 dollars.

Mon fonds d'urgence a servi pour payer la fête d'anniversaire de mon mari.

Apparemment, ma douleur n'était pas considérée comme une urgence.

Le vendredi soir est arrivé.

La femme de ménage avait déjà opéré sa magie ; la maison avait l'air de ne pas avoir un bébé ou deux adultes brûlés qui y vivaient.

« Tu vois ? Ce n'est pas si difficile. »

Jake est entré, a sifflé et m'a donné une petite tape sur la hanche comme si c'était moi qui l'aidais.

« Tu vois ? Ce n'est pas si difficile », a-t-il dit. « Ça a l'air super. Merci, bébé. »

Je ne lui ai pas dit que j'avais tout payé.

J'étais trop fatiguée, trop endolorie, et honnêtement, j'avais un peu peur de ce qu'il dirait.

Ses amis sont arrivés vers sept heures avec plus de bière et de chips, bruyants et joyeux, lui donnant des claques dans le dos et plaisantant sur le fait qu'il devenait un « vieil homme ».

« Ça va ? »

Je me suis assise sur le canapé avec ma minerve, une couverture sur mes jambes et le babyphone qui brillait sur la table basse.

Emma s'était enfin endormie dans la chambre après une journée horrible et capricieuse.

L'un des amis de Jake m'a jeté un coup d'œil et a hoché la tête.

« Ça va ? », a-t-il demandé, en attrapant déjà une bière.

« Oui », ai-je menti. « La nuque est en vrac. »

J'ai regardé mon mari rire et faire la conversation pendant que je luttais pour changer de position sans pleurer.

« C'est mauvais, mec », a-t-il dit à Jake, pas à moi.

La nuit s'est poursuivie ainsi.

Des cartes qui claquaient sur la table, des dés qui roulaient, de la musique qui jouait, des blagues sur le travail et le football fantastique.

J'ai regardé mon mari rire et faire la conversation pendant que je luttais pour changer de position sans pleurer.

Il ne m'a pas demandé si j'avais besoin d'eau, de médicaments, de quoi que ce soit.

« Ça doit être sympa de rester avec le bébé toute la journée. »

Il n'a pas jeté un seul coup d'œil au babyphone.

À un moment donné, je l'ai entendu dire : « Elle est en congé. Ça doit être sympa de rester avec le bébé toute la journée », et ses amis ont ri comme si c'était la chose la plus drôle.

J'ai regardé le plafond pour ne pas pleurer devant eux.

Au bout d'une heure environ, on a sonné à la porte.

Le livreur n'était pas là.

Jake a repoussé sa chaise, agacé.

« La pizza est là », a-t-il dit. « Enfin ! »

Il a marché jusqu'à la porte et l'a ouverte d'un coup sec.

Il s'est figé.

Le livreur n'était pas là.

« Maman ? Qu'est-ce que tu fais ici ? »

C'était sa mère, Maria, dans son manteau de laine, qui le regardait passer dans le salon.

Ses yeux ont fait un tour complet — les bouteilles de bière, les boîtes d'encas ouvertes que j'avais payées, ses copains à table, moi sur le canapé avec ma minerve, le moniteur pour bébé qui s'allumait.

Puis elle a regardé Jake.

« Tu viens avec moi », dit-elle, la voix calme et froide. « Maintenant. »

Toute la pièce est devenue silencieuse.

Jake a laissé échapper un rire bizarre. « Maman ? Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« C'est mon anniversaire. »

Elle l'a ignoré et s'est adressée à ses amis.

« Messieurs, profitez du reste de votre soirée. Mon fils s'en va. »

Ils se sont regardés les uns les autres, puis ont regardé Jake, sans dire un mot.

« Quoi ? Non », dit Jake. « C'est mon anniversaire. »

« C'est la maison que je t'ai aidé à acheter. »

Maria s'est avancée un peu plus à l'intérieur, a fermé la porte et a baissé la voix.

« Ta femme reste », dit-elle. « Toi, non. »

« Tu as donné un ultimatum à ta femme, alors maintenant je t'en donne un. »

« C'est la maison que je t'ai aidé à acheter », lui dit-elle en fronçant les sourcils.

« Tu as menacé ta femme blessée avec un contrôle financier parce que tu ne pouvais pas poser ton téléphone à un feu rouge. »

Jake est devenu pâle.

Elle ne s'est pas arrêtée.

« Tu lui as dit que si elle n'“organiserait” pas cette fête alors qu'elle est en attelle et qu'elle s'occupe de votre bébé, tu arrêterais de lui “donner de l'argent” », dit Maria. « Tu as menacé ta femme blessée avec un contrôle financier parce que tu ne pouvais pas poser ton téléphone à un feu rouge. »

Personne n'a bougé.

Jake m'a regardée comme s'il s'attendait à ce que j'intervienne pour le défendre.

Tous les sons de la pièce se sont réduits au bourdonnement du réfrigérateur et aux parasites du babyphone.

Maria a pointé la porte du doigt.

« Soit tu deviens un mari digne de ce nom, soit tu vas vivre seul. Ce soir. »

L'un de ses amis s'est raclé la gorge, a marmonné quelque chose à propos de « partir », et en moins d'une minute, ils étaient partis.

Jake m'a regardée comme s'il s'attendait à ce que j'intervienne pour le défendre.

Il ne m'a pas répondu.

Je n'ai pas dit un mot.

Maria a ouvert le placard, a attrapé son manteau et l'a tendu.

« Dehors », dit-elle. « Maintenant. »

« Tu peux dormir chez moi et réfléchir au genre d'homme que tu veux être. Mais tu ne dormiras pas sous ce toit ce soir. »

Il a hésité pendant peut-être trois secondes, puis a pris son manteau et est parti.

Un instant plus tard, la porte s'est à nouveau ouverte.

Il ne s'est pas retourné vers moi.

La porte s'est refermée, et le silence qui a suivi a semblé plus fort que toute la fête.

Un instant plus tard, la porte s'est à nouveau ouverte.

Maria est rentrée seule.

Elle a enlevé ses chaussures d'un coup de pied, s'est approchée et s'est assise prudemment à côté de moi.

« Je ne voulais pas t'entraîner là-dedans ».

« Assieds-toi », dit-elle doucement. « Je m'occupe du reste. »

C'est tout.

J'ai commencé à sangloter.

Des pleurs affreux, ceux que je retenais depuis l'accident.

« Je suis désolée », ai-je dit. « Je ne voulais pas t'entraîner là-dedans. »

« Je l'ai élevé mieux que ça. »

Elle a passé un bras autour de moi, en veillant à ne pas bousculer mon cou.

« Chérie, tu aurais dû m'appeler le jour où c'est arrivé », a-t-elle dit.

« Je ne voulais pas causer de drame. Je pensais qu'il se rendrait compte de la gravité de la situation et qu'il ferait un effort. »

Elle soupira. « Je l'ai élevé mieux que ça. Quelque part en cours de route, il a oublié. C'est à moi d'y remédier, pas à toi. »

Puis elle s'est levée et a nettoyé la maison avec rage.

« Le docteur a dit de ne pas se pencher. Assieds-toi. »

Elle a sorti les poubelles, chargé le lave-vaisselle, essuyé toutes les surfaces collantes et s'est occupée d'Emma comme si c'était la chose la plus naturelle au monde.

J'ai essayé de me lever une fois, et elle m'a montré le canapé du doigt.

« Le docteur a dit de ne pas se pencher », dit-elle. « Assieds-toi. »

Avant de partir ce soir-là, elle s'est tenue près de la porte et m'a regardée droit dans les yeux.

« Ce qui va se passer, c'est que soit mon fils grandit, soit il ne grandit pas ».

« Tu m'appelles », a-t-elle dit. « Les courses, les couches, de l'aide avec le bébé, ou juste pour parler. Tu n'es pas seule dans cette situation. »

Mon cou me faisait mal. « Je ne sais pas ce qui va se passer », ai-je admis. « Avec lui. Avec nous. »

Elle a touché le bord de ma minerve avec deux doigts, doucement. « Ce qui va se passer, c'est que soit mon fils grandit, soit il ne grandit pas », a-t-elle dit.

« S'il grandit, tu le verras dans ses actions, pas dans ses excuses. S'il ne grandit pas, toi et Emma vous vous en sortirez quand même, parce que vous m'avez, et parce que vous vous avez l'une l'autre. »

Après son départ, la maison s'est sentie différente.

Jake habite chez sa mère maintenant.

Mêmes murs, même canapé, même minerve sur moi, mais pour la première fois depuis l'accident, je ne me suis pas sentie piégée.

Je me sentais... en sécurité.

Jake habite chez sa mère maintenant.

Nous avons parlé plusieurs fois.

Il a pleuré, s'est vraiment excusé, a admis qu'il avait été cruel et égoïste.

Je ne sais pas encore si notre mariage va tenir.

Je lui ai dit que j'avais besoin de temps, d'une thérapie et d'un mari qui me considère comme une partenaire et non comme une employée qu'il peut licencier.

Je ne sais pas encore si notre mariage va tenir.

Ce que je sais, c'est que lorsque le karma s'est finalement manifesté, il n'a pas crié ni cassé quoi que ce soit.

Il a frappé à ma porte d'entrée en portant le manteau de Maria et a dit : « Ta femme reste. Toi, non. »

Si cela vous arrivait, que feriez-vous ? Nous serions ravis d'entendre vos réflexions dans les commentaires Facebook.

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